De jonge verkoopster heette Laura. Ze was vierentwintig, had een studie toerisme afgerond die ze zelf al na drie maanden als een vergissing beschouwde, en droeg vandaag een strakke donkerblauwe rok die net tot boven de knie reikte. Haar oude baas, meneer Van Geel, was zesenzestig, kaal op een dunne krans grijs haar na, en bezat het soort rustige autoriteit dat mannen van zijn generatie nog meekregen als ze lang genoeg in dezelfde branche bleven hangen. Het reisbureau rook naar oude brochures en koffie uit een machine die al jaren te weinig ontkalkt werd.

Het echtpaar voor de balie was een jaar of vijftig. Hij droeg een poloshirt met een krokodil erop, zij een linnen blouse die te jong voor haar was. Ze wilden iets “authieks” in Toscane, geen toeristenval, maar ook niet te ver van een fatsoenlijk zwembad.

Laura glimlachte professioneel. “Wij hebben een prachtig agriturismo net buiten Siena, met uitzicht op de wijngaarden. De reviews zijn uitstekend, vooral over het ontbijt.”

Achter haar, verscholen door de hoge balie en de rekken met folders, stond Van Geel. Zijn broek hing op zijn enkels. Zijn grote, knobbelige pik – een orgaan dat Laura in de loop der maanden was gaan beschouwen als een onvermijdelijk onderdeel van haar takenpakket – zat diep in haar kont. Hij bewoog nauwelijks. Dat was het geniale van Van Geel: hij hield van stilstand. De druk, de volle aanwezigheid, de lichte brandende rekking die haar darmen deed samentrekken rond zijn eikel. Hij had haar rok omhoog geschoven, haar string opzij getrokken, en was zonder veel voorbereiding naar binnen gegleden toen het stel binnenkwam. Een klein beetje spuug was alles geweest.

“En de vlucht?” vroeg de man. “Kunnen we business class upgraden?”

Laura’s stem bleef helder. Ze voelde hoe Van Geel iets dieper duwde, een bijna onmerkbare stoot, alsof hij de aandacht van de klant wilde testen. Haar sluitspier klemde zich instinctief om de dikke schacht. Het deed pijn, maar het was een vertrouwde pijn. Een pijn die ze inmiddels associeerde met salaris, met de zekerheid dat ze niet ontslagen zou worden zolang ze dit volhield.

“Business class is mogelijk,” zei ze, en ze boog iets voorover om een folder te pakken. Daardoor gleed hij nog een paar centimeter verder naar binnen. Ze voelde zijn ballen tegen haar natte kut drukken. Ze was al een tijdje nat. Dat was het beschamende eraan: haar lichaam reageerde, ook al vond ze hem weerzinwekkend. De geur van zijn oude-mannen-zweet, de levervlekken op zijn handen die nu licht op haar heupen rustten.

De vrouw van het stel keek haar onderzoekend aan. “Gaat het wel? U ziet een beetje rood.”

“Het is warm hierbinnen,” antwoordde Laura. “De airco is weer eens defect.” Ze voelde Van Geels pik pulseren in haar darm. Hij genoot van dit. Van de banaliteit. Van het feit dat hij een jonge vrouw kon neuken terwijl hij tegelijkertijd een hypotheekvrije villa in de Provence verkocht aan mensen die dachten dat ze cultuur kochten.

Van Geel begon nu heel langzaam te bewegen. Lange, trage stoten. Bijna onzichtbaar van voren. Laura’s handen omklemden de balie. Ze wees op de plattegrond in de brochure. “Hier is het zwembad, en hier loopt een wandelpad naar het dorpje. Heel pittoresk.”

De rekking was intens. Ze voelde elke ader, elke knobbel op zijn oude pik. Haar kont was gevuld, overvol. Een dun straaltje speeksel of voorvocht liep langs haar dijbeen naar beneden; ze hoopte dat het niet zichtbaar was. Ze kneep haar billen samen, wat hem een tevreden zucht ontlokte die hij verhulde met een kuch.

“En de prijs?” vroeg de man.

Laura noemde een bedrag. Haar stem trilde nauwelijks. Van Geel greep nu steviger, trok haar iets naar achteren. Dieper. Ze voelde zijn buik tegen haar onderrug. Oud, harig, warm. Hij begon sneller te stoten, nog altijd beheerst, maar met meer urgentie. Haar kont maakte zachte, natte geluidjes die alleen zij en hij konden horen.

De vrouw glimlachte.

“Het klinkt perfect. We nemen het.”

Laura printte de bevestiging uit. Haar benen trilden. Van Geel kwam klaar terwijl ze de pen aan het stel gaf om te tekenen. Ze voelde de warme, dikke stralen diep in haar darmen spuiten. Hij bleef stilstaan, helemaal in haar begraven, terwijl zijn pik nawerkte. Het sperma zou straks langzaam naar buiten lopen als hij zich terugtrok. Dat deed het altijd.

Het stel vertrok tevreden. Laura bleef staan, Van Geels slapper wordende pik nog steeds in haar kont. Hij trok hem er langzaam uit, veegde hem af aan haar string en trok zijn broek omhoog.

“Goed gedaan,” zei hij, alsof ze zojuist een lastige boeking had afgerond.

Laura trok haar rok recht. Ze voelde het sperma al lekken. Warm, plakkerig, vernederend. Ze glimlachte naar de volgende klant die binnenkwam.

“Waarmee kan ik u helpen?” vroeg ze. Haar stem was professioneel. Haar kont brandde.

Zo ging het op een doodgewone dinsdagochtend in een reisbureau in een middelgrote Nederlandse stad. Iedereen kreeg wat hij wilde.

De klanten hun illusie van avontuur. Van Geel zijn macht. En Laura haar salaris, plus de wetenschap dat de wereld precies zo cynisch in elkaar zat.