De Fluisterende Meester

een verzoekje van Rish...

Rish was 33, Hindoestaans, 1m80, 75 kg, slank en strak van de sportschool. Zijn huid had de warme gloed van karamel, zijn haar gitzwart en kort, zijn ogen donker en scherp. Hij was lead developer bij een middelgroot softwarehuis in Utrecht. Single, bi-curious, maar nog nooit echt over de rand gestapt. Thuis deelde hij een ruim appartement met zijn zus Pooja – 29, 1m65, 62 kg, lang zwart haar tot haar middel, amandelvormige ogen, volle lippen, D-cup borsten die altijd opvielen in haar strakke blouses of traditionele kurtis. Ze was marketingmanager, ambitieus, en single. ten minste, dat dacht iedereen.

Wat niemand wist: Pooja had al zes maanden een affaire met Rish’ directe baas, Franck.

Franck was 50, blank, 1m78, 82 kg – geen sportschooltype. Een lichte buik, grijzend haar dat dunner werd, een bril met dun montuur, en een stem die kalm maar onverbiddelijk was. Geen imposante spierbundel, geen overdonderende fysiek. Wat hij wél had, was een hypnotische dominantie die mensen deed buigen zonder dat ze het doorhadden. Hij keek je aan, en je geest opende zich als een bloem. Hij gebruikte geen pendel, geen flitsende lichten – alleen zijn stem, zijn ogen, en een ritme dat je gedachten vertraagde tot een zachte, willoze stroom. Hij was een meester in erotische hypnose, en hij gebruikte het om lichamen en geesten volledig te bezitten.

Het begon op een vrijdagavond na een projectdeadline. Iedereen was weg, behalve Rish en Franck in het kantoor. Pooja was toevallig langsgekomen om Rish op te halen voor een familie-etentje. Franck had haar gezien op het kerstfeest – haar bruine huid in een rode saree, haar decolleté net iets te diep – en hij had haar uitgenodigd voor een “koffie” in zijn kamer. Koffie werd wijn. Wijn werd een hand op haar knie. Een hand op haar knie werd: “Kijk in mijn ogen, Pooja. Adem diep in… en uit. Laat je oogleden zwaar worden.”

Haar schouders zakten. Haar ogen werden glazig. Franck’s stem daalde tot een fluistering: “Je lichaam ontspant. Je gedachten vervagen. Je bent veilig. Je bent van mij. Elke ademhaling brengt je dieper. Een… twee… drie… dieper.” Haar oogleden trilden. Hij telde langzaam, zijn vingers zacht over haar wang strelend. “Je voelt een warme gloed tussen je benen. Dat is mijn aanraking. Je bent nat. Je bent klaar. Je bent van mij.”

Toen: “Ga op je knieën.” Ze gehoorzaamde. Geen dwang, geen geschreeuw. Gewoon zijn hypnotische stem: “Ik wil je mond om me heen. Nu.” Haar lippen gleden over zijn harde pik – warm, stevig, perfect passend. Hij hield haar haar vast, niet ruw, maar stevig, en stuurde haar tempo. “Goed zo. Diep. Adem door je neus. Voel hoe je keel zich opent voor mij. Dieper… dieper…” Ze kokhalsde licht, maar hij trok zich terug, veegde een traan weg met zijn duim. “Je leert het wel. Je houdt ervan. Je hunkert ernaar.”

Hij plantte een trigger: “Elke keer als ik ‘sletje’ zeg, word je natter. Je klit pulseert. Je tepels worden hard.” Hij testte het. “Sletje.” Haar lichaam schokte, een zachte kreun ontsnapte. Hij glimlachte.

Daarna tilde hij haar op zijn bureau, schoof haar rok omhoog, trok haar string opzij en gleed in haar. Geen brute stoten – precieze, diepe bewegingen, zijn ogen strak in de hare. “Kijk me aan terwijl ik in je ben. Voel hoe je lichaam zich opent… hoe je geest zich opent. Elke stoot brengt je dieper in trance. Elke stoot maakt je meer van mij.” Ze kwam binnen twee minuten, haar bruine dijen trillend om zijn bleke heupen, haar kut knijpend om zijn pik. Hij kwam in haar, rustig, en fluisterde: “Je komt morgen weer. Zelfde tijd. Geen slipje. En elke nacht, als je slaapt, droom je van mij. Je wordt nat. Je roept mijn naam. Je komt in je slaap.”

En dat deed ze. Maandenlang. In zijn kantoor, in hotelkamers, in de parkeergarage. Franck trainde haar als een instrument. Hij leerde haar squirten door precies de juiste hoek te vinden met zijn vingers – terwijl hij haar in trance bracht: “Adem in… uit… voel de druk opbouwen… laat los… spuit voor mij.” Ze spoot, haar sappen over zijn hand, haar lichaam schokkend. Hij liet haar op haar knieën zitten terwijl hij haar borsten melkte met zijn mond – haar tepels werden donkerder, gevoeliger. “Voel hoe je melk voor mij is. Je bent mijn koe. Mijn sletje.” Trigger: “Sletje.” Ze kreunde, melk druppelend.

Hij bond haar niet vast met touw, maar met zijn stem: “Blijf liggen. Beweeg niet. Adem in. Adem uit. Je bent diep… dieper… mijn.” En zij gehoorzaamde, haar lichaam zijn speeltuin. Hij plantte meer triggers: “Elke keer als ik mijn vingers knip, zak je in trance.” Knip. Haar ogen glazig. “Elke keer als je aan mij denkt, voel je een tinteling tussen je benen. Dat is mijn merkteken.” Thuis, tijdens het koken, tijdens een vergadering, voelde ze het – een fantoomhand die haar aanraakte. Ze werd nat zonder reden. Ze begon zijn naam te fluisteren in haar slaap.

Ze raakte zwanger. Geen drama, geen paniek. Franck keek haar aan tijdens een lunch in een stil café, knipte met zijn vingers, en zei: “Dieper.” Haar ogen glazig. “Het is van mij. Je houdt het. Je vertelt niemand wie de vader is. Je bent blij. Je bent trots. Je bent van mij. Je baarmoeder is van mij. Je kind is van mij.” Ze knikte. Haar buik begon te groeien, haar borsten werden zwaarder, haar tepels lekten soms door haar blouse. Ze droeg wijde truien. Rish merkte het niet.

Maar Franck merkte wél dat Rish naar hem keek. Tijdens meetings. In de koffieruimte. Rish’s ogen bleven net iets te lang op Franck’s handen rusten – op hoe hij een pen vasthield, hoe hij een mok neerzette. Franck wist het. Hij wist altijd.

Hij begon Rish te conditioneren. Tijdens een een-op-een meeting zei hij: “Kijk in mijn ogen, Rish. Adem diep in… en uit. Laat je oogleden zwaar worden.” Rish’s schouders zakten. Franck’s stem daalde: “Je bent goed in je werk. Maar je bent niet compleet. Je mist iets. Iets wat ik je kan geven. Laat je gedachten vervagen. Laat mijn stem je vullen. Een… twee… drie… dieper.” Rish’s ogen werden glazig. “Elke nacht, voor je slaapt, denk je aan mijn stem. Je wordt hard. Je komt. Je zegt mijn naam. Dat is normaal. Je bent van mij.”

En het gebeurde. Rish lag in bed, zijn pik hard, Franck’s stem in zijn hoofd: “Je bent niet compleet.” Hij rukte zichzelf af, kwam, en fluisterde: “Franck.” De volgende dag keek hij Franck aan met een mengeling van schaamte en verlangen.

Hij plantte triggers: “Elke keer als ik ‘sissy’ zeg, word je hard. Je kont knijpt. Je tepels worden gevoelig.” Test: “Sissy.” Rish’s pik sprong op, een kreun ontsnapte.

Op een donderdagavond, na een late bugfix, zaten ze weer alleen. Franck schonk twee glazen whisky in. “Je zus is mooi,” zei hij kalm. “Maar jij bent ook niet onaardig.” Rish verslikte zich bijna. Franck glimlachte niet eens. Hij stond op, liep om het bureau heen, en legde een hand op Rish’ nek. Geen druk. Gewoon aanwezigheid. “Kijk in mijn ogen. Adem in… uit. Dieper. Laat je lichaam zwaar worden. Laat je geest zacht worden.”

Rish’s oogleden trilden. Franck’s stem was een zachte golf: “Sta op.” Rish stond op. Franck’s duim streelde de zijkant van zijn hals. “Je bent bi, hè? Je hoeft het niet te zeggen. Ik zie het.” Hij boog zich voorover en kuste Rish – niet ruw, maar dwingend. Zijn tong gleed naar binnen, en Rish opende zijn mond zonder nadenken. Franck’s hand gleed omlaag, over Rish’ borst, buik, naar zijn kruis. Hij kneep zacht. “Hard. Goed zo.”

Hij duwde Rish zacht maar onverbiddelijk op zijn knieën. “Rits open. Mond open.” Rish deed het. Franck’s pik gleed over zijn lippen – hard, warm, dwingend. “Likt. Proef. Dieper. Voel hoe je mond zich vult met mij. Hoe je geest zich vult met mij.” Rish likte. Zout. Warm. De geur van een man. Franck stuurde zijn hoofd met zachte bewegingen. “Goed. Je bent van mij nu. Zeg het.”

“Ik ben van u,” fluisterde Rish, zijn stem ver weg.

Franck gleed in hem. Langzaam, precies, tot zijn ballen tegen Rish’ bruine billen rustten. Het contrast was subtiel maar intens: Franck’s bleke huid tegen Rish’ warme karamel, zijn pik diep in een strak, maagdelijk gat. Hij bewoog langzaam, diep, zijn hand om Rish’ pik pompend in hetzelfde ritme. “Kom voor me. Laat los. Dieper. Voel hoe je lichaam opent… hoe je geest opent…” Rish kwam hard, zijn zaad spuitend over het bureau. Franck volgde, vullend hem met warme lading.

Daarna waste Franck zijn handen, gaf Rish een tissue. “Morgen. Mijn huis. 20:00. Geen ondergoed. En elke nacht, als je slaapt, droom je van mij. Je wordt hard. Je komt. Je bent van mij. Je bent mijn sissy.”

En zo begon Rish’ transformatie – zonder dat Pooja het wist.

Franck maakte hem niet tot een karikatuur. Geen jurkjes, geen pruiken. Gewoon onderwerping. Rish droeg een strakke zwarte boxer die Franck voor hem kocht – met een opening achter. Thuis, als Pooja sliep, sms’te Franck: “Kijk in de spiegel. Adem in… uit. Dieper. Plug in. Foto.” Rish deed het. Een kleine stalen plug, koud in zijn kont. Hij stuurde een foto. Franck antwoordde: “Goed. Slaap met die erin. Droom van mij. Je bent mijn sissy. Je komt in je slaap.”

Op werk zat Rish in meetings met de plug, zijn pik half hard. Franck keek hem aan, glimlachte nauwelijks, en knipte met zijn vingers. Knip. Rish zakte in trance, zijn ogen glazig. Franck fluisterde: “Je bent van mij. Je bent mijn sissy. Je bent compleet.” Rish knikte, zijn geest zacht als was.

Na werktijd: Franck’s appartement. Rish op zijn knieën, zuigend aan die perfecte pik. Franck leerde hem rimmen – zijn tong diep in Franck’s kont, proevend, dienend. “Goede jongens likken hun meester schoon. Dieper. Laat los. Voel hoe je tong mijn eigendom wordt.” Rish kwam handsfree terwijl hij likte.

Franck’s hypnotische greep werd sterker. Hij plantte triggers: “Elke keer als ik ‘sissy’ zeg, word je hard. Je kont knijpt. Je tepels worden gevoelig.” “Elke keer als ik mijn vingers knip, zak je in trance.” “Elke keer als je aan je pik denkt, denk je aan mij.” Rish deed het. Thuis, in de douche, in zijn bed. “Franck.” Hij kwam harder dan ooit.

Hij begon Rish te isoleren. “Kijk in mijn ogen. Adem in… uit. Je vrienden begrijpen je niet. Je familie begrijpt je niet. Alleen ik zie wie je echt bent. Je bent van mij. Je bent mijn sissy.” Rish begon afstand te nemen. Hij zei afspraken af. Hij loog tegen Pooja. “Werk.” Maar het was Franck.

Pooja’s zwangerschap vorderde. Haar buik rond, haar borsten lekten melk. Franck neukte haar nog steeds – voorzichtig, maar diep. In een hotelkamer, op haar zij, haar been over zijn heup. “Kijk in mijn ogen. Adem in… uit. Dieper. Voel hoe ik je vul terwijl ons kind groeit. Voel hoe je kut zich opent… hoe je geest zich opent…” Ze kwam stil, haar ogen dicht, haar lichaam zijn instrument. Hij fluisterde: “Je bent niet meer Pooja. Je bent mijn draagmoeder. Mijn slet. Mijn eigendom. Je bent blij. Je bent trots. Je bent van mij.” Ze herhaalde het als een mantra.

De onthulling kwam tijdens een “teambuilding weekend” dat Franck organiseerde. Alleen Rish en Pooja waren uitgenodigd – “voor feedback”, zei hij. Ze kwamen apart aan in zijn buitenhuis. Pooja in een wijde jurk, Rish in een strak shirt. Franck zat in een leren stoel, een glas wijn in zijn hand.

“Kijk in mijn ogen,” zei hij. “Adem in… uit. Dieper. Laat je oogleden zwaar worden. Laat je lichaam zwaar worden. Laat je geest zacht worden.” Beiden zakten in trance. Hij keek van de een naar de ander. “Jullie zijn allebei van mij.” Geen drama. Gewoon een feit.

Pooja’s ogen werden groot. Rish bloosde. Franck stond op, liep naar Pooja, tilde haar jurk op, en liet haar buik zien. “Zwanger van mij.” Toen naar Rish, trok zijn shirt omhoog, en liet de plug zien die hij droeg. “Mijn sissy.” Hij zei het niet luid. Hij zei het alsof hij het weer aangaf.

Hij knipte met zijn vingers. Knip. “Knielen.” Ze deden het. Naast elkaar. Broer en zus. Beiden bruin, beiden onderdanig. Franck stond voor hen, zijn pik hard in zijn broek. “Zuigen. Samen.”

Ze deden het. Pooja’s lippen aan de ene kant, Rish’ tong aan de andere. Franck’s hand rustte op hun hoofd – niet duwend, maar sturend. “Goed zo. Jullie zijn mijn setje. Dieper. Voel hoe jullie monden één worden met mij.”

Hij neukte Pooja eerst – op de bank, op haar rug, haar benen wijd. Rish keek toe, zijn pik hard in zijn broek. Franck’s bewegingen waren precies, diep, zijn ogen in de hare. “Kijk in mijn ogen. Adem in… uit. Dieper. Voel hoe ik je vul. Voel hoe je kut knijpt. Kom voor mij.” Ze kwam, haar lichaam schokkend, haar kut spuitend.

Toen Rish. Franck draaide hem om, trok de plug eruit, en gleed in zijn kont. “Kijk in mijn ogen. Adem in… uit. Dieper. Voel hoe je kont zich opent. Voel hoe je geest zich opent. Kom voor mij.” Rish kwam handsfree, zijn zaad op de vloer.

Franck wisselde. Neukte Pooja’s kut, dan Rish’ kont, dan weer terug. Zijn pik gleed van het ene bruine gat naar het andere, glinsterend van sappen. Geen schreeuwen. Alleen adem, zweet, en gehoorzaamheid.

Hij kwam in Pooja – diep, vullend haar zwangere baarmoeder. “Voel mijn zaad. Voel hoe het je vult. Je bent van mij.” Toen in Rish’ mond – warm, zout, perfect. “Slik. Je bent van mij.” Ze slikten samen.

Daarna zaten ze op de grond, naakt, uitgeput. Franck dronk zijn wijn. “Kijk in mijn ogen. Adem in… uit. Dieper. Jullie blijven hier tot maandagochtend. Geen kleren. Geen telefoons. Alleen gehoorzaamheid. Jullie zijn mijn instrumenten. Mijn speelgoed. Mijn kinderen.”

En dat deden ze. Een weekend van hypnotische dominantie. Franck neukte hen wanneer hij wilde – in de keuken terwijl ze koffie zetten, in de douche terwijl ze elkaar wasten, op de vloer terwijl ze sliepen. Hij liet Rish Pooja’s borsten melken, de melk opvangen in een glas en opdrinken. “Adem in… uit. Dieper. Drink. Je bent van mij.” Hij liet Pooja Rish’ pik zuigen terwijl hij haar neukte. “Adem in… uit. Dieper. Zuig. Je bent van mij.”

De climax kwam op zondagavond. Franck zat in zijn stoel, zijn stem een zachte golf. “Kijk in mijn ogen. Adem in… uit. Dieper. Jullie zijn geen broer en zus meer. Jullie zijn mijn setje. Mijn slet en mijn sissy. Jullie zijn van mij. Jullie zijn blij. Jullie zijn trots. Jullie zijn compleet.”

Hij knipte met zijn vingers. Knip. “Rish, lik Pooja’s kut. Proef mijn zaad. Proef je meester.” Rish kroop naar Pooja, haar benen wijd. Haar kut was volgespoten, glinsterend van Franck’s zaad. Rish’s tong gleed over haar klit, proefde de zoute mix van Franck en Pooja. Pooja kreunde, haar handen in zijn haar. Franck’s stem: “Dieper. Lik alles op. Je bent mijn sissy. Je houdt ervan.”

Rish likte gretig, zijn tong diep in haar kut, zuigend aan het zaad. Pooja’s heupen bewogen, haar D-cup borsten stuiterend. Franck knipte weer. Knip. “Pooja, zuig Rish’ pik. Jullie zijn één.”

Pooja boog voorover, haar mond om Rish’ harde pik. Ze zoog, haar tong draaiend, terwijl Rish haar kut likte. Het contrast was intens: broer en zus, beiden bruin, beiden onderdanig, beiden bevredigend elkaar onder Franck’s hypnotische bevel. Rish’s tong vond haar G-spot, Pooja’s mond nam hem diep. Ze kwamen samen – Pooja spuitend in Rish’ mond, Rish spuitend in Pooja’s keel.

Franck keek toe, zijn stem rustig. “Goed zo. Jullie zijn mijn setje. Jullie zijn van mij.”

Maanden later: een gezonde jongen geboren. Donkere ogen, lichte huid – een mix. Rish woonde nog thuis, maar sliep soms bij Franck. Pooja noemde het kind “mijn zoon”. Franck noemde hen beiden “mijn eigendom”.

Geen spierballen. Geen overdonderende fysiek. Alleen een man met een kalme stem, hypnotische ogen, en een onverbiddelijke wil. En twee Hindoestaanse siblings, volledig overgeleverd aan zijn stille, onfeilbare dominantie – niet door hun lichaam, maar door hun geest, dieper dan ze ooit hadden gedacht.