Door: BellaXXX
Datum: 10-06-2026 | Cijfer: 9 | Gelezen: 488
Lengte: Lang | Leestijd: 23 minuten | Lezers Online: 26
Trefwoord(en): Jong En Oud, Openbaar, Slet,
Lengte: Lang | Leestijd: 23 minuten | Lezers Online: 26
Trefwoord(en): Jong En Oud, Openbaar, Slet,
De zon brandde genadeloos op m'n rug toen ik me omdraaide op het ligbed. De hitte van de late augustusmiddag trilde boven de tegels rond het zwembad in de weelderige tuin van m'n ouders, en het chloorwater glinsterde als vloeibaar glas. Laren is niet de meest interessante plek op de wereld, maar het hebben van ouders met geld heeft soms z´n voordelen. M'n stringetje was minimaal, een dun zwart touwtje dat tussen m'n billen verdween en aan de voorkant net m'n kale kutje bedekte. M'n tieten lagen bloot de zon uit te dagen.
"Bella?"
M'n moeders stem klonk vanaf het terras. Ik duwde m'n zonnebril omhoog en zag haar staan in een luchtige witte broek en een zijden blouse, haar gezicht
onder een grote zonnehoed. Ze hield twee glazen ijsthee vast.
"Ja?"
"Vanavond. Groot tuinfeest bij de Verhoevens. Je vader en ik gaan. Heb je zin om mee te gaan?"
De Verhoevens. Dat betekende Merel. M'n vingers vonden m'n telefoon naast het ligbed. Ik had eerder die ochtend Tinder zitten swipen, half op zoek naar iemand die ik 's avonds kon gebruiken voor wat ontspanning. Maar een tuinfeest bij Merels ouders—dat was misschien interessanter.
"Is Merel er ook?"
"Ja, die is over vanuit Amsterdam."
Ik typte snel een berichtje naar Merel: "Ben je vanavond thuis? Jullie hebben dat ding toch?"
Drie stipjes. Toen: "Jaaa! Kom je?? Er komen echt nul leuke mensen, ik verveel me dood."
"Ik ga mee," riep ik naar m'n moeder, en legde m'n telefoon weg. M'n vingers gelden gedachteloos over m'n buik, net boven de rand van m'n string. De dag strekte zich loom voor me uit, maar de avond—die had potentie.
---
De jurk die ik koos was met opzet kort. Halternek, donkergroen, de stof dun als vloeipapier en gesneden zodat m'n rug helemaal bloot was tot net boven m'n kont. Geen bh—dat sprak voor zich. M'n tieten werden alleen bedekt door de stof die rond m'n nek geknoopt zat, en bij elke beweging die ik maakte, spanden de contouren van m'n tepels en de piercings zichtbaar tegen de dunne stof. Geen string. Het jurkje viel halverwege m'n dijen, en als ik boog of de verkeerde beweging maakte, zou iedereen kunnen zien dat eronder alleen maar huid zat.
Perfect.
De tuin van de Verhoevens was groter dan de sommige parken. Lampionnen hingen in slingers tussen eeuwenoude eiken, en overal stonden statafels met witte tafelkleden en decadente bloemstukken. Mannen in linnen pakken, vrouwen in zomerjurken die meer kosten dan een maand huur. De geur van gegrild vlees en dure wijn hing in de lucht.
Merel vond me bij de entree. Ze droeg een bloemetjesjurk die haar schouders bedekte—typisch Merel, altijd net een beetje braaf—en omhelsde me met de enthousiasme van iemand die al twee glazen op had.
"God, Bella, je ziet eruit—" Ze bekeek me van top tot teen. "—als een wandelende fuck." Ze grinnikte. "Hoe is het in Groningen?"
"Saai zonder jou." Ik pakte een glas wijn van een voorbijlopende ober. "Amsterdam?"
"Druk. Tentamens, feestjes, het standaardding." Ze praatte over haar studie, haar nieuwe vriend, haar plannen voor de zomer. Ik luisterde half, m'n ogen scanend over de menigte. Veel bekenden—vrienden van m'n ouders, zakenpartners, buren. Mensen die ik al sinds m'n kindertijd kende en die me hadden zien opgroeien van meisje naar vrouw.
Een paar jongens van onze leeftijd kwamen naar ons toe. Typische studenten, netjes gekleed, zonen van vrienden van de Verhoevens. Eentje—blond, blauwe ogen, het soort gezicht dat waarschijnlijk knap genoemd werd door meisjes die niet beter wisten—probeerde een gesprek aan te knopen met Merel.
Ze hapte. Ik niet.
"Hé," zei een ander tegen mij, "jij bent Bella, toch? Dochter van—"
"Ja." Ik nam een slok wijn en keek langs hem heen. "Sorry, ik moet even iemand gedag zeggen."
Ik liet hem staan, de zin nog half in z'n mond. Nul interesse.
De menigte schoof langs me heen terwijl ik rondliep. Oude mensen, jonge mensen, een verzameling rijke mensen verzameld op een gazon dat groter was dan twee voetbalvelden. En toen zag ik hem.
Hij stond in een groepje mannen bij de vijver. Zwarte broek, lichtblauw overhemd, de mouwen opgerold tot net onder z'n ellebogen. Z'n haar was donker, hier en daar grijs doorschoten, en z'n houding was die van iemand die wist hoe hij zich in dit soort kringen moest bewegen—schouders naar achteren, borst naar voren, glas whiskey in z'n rechterhand.
Ik herkende hem meteen.
De vader van Sanne, een vriendin van de middelbare school. Ik was talloze keren bij haar thuis geweest, had aan hun eettafel gezeten, had gevoetbald in hun achtertuin terwijl hij stond te barbecueën en naar me keek. Altijd kijken. Altijd net te lang. Maar nooit—en dat was het verschil tussen hem en de meeste andere mannen in m'n leven—nooit had hij iets proberen te doen. Nooit was hij over die grens gestapt. Toen ik zestien, zeventien was en m'n lichaam begon te gebruiken om mannen te testen, om te kijken hoeveel controle ik had over hun verlangens, was hij de een van de weinigen die weerstand had geboden.
En juist dat—juist die terughoudendheid—was me altijd bijgebleven als een onafgemaakte klus.
Ik nam nog een slok wijn en liep naar hem toe.
"Hé," zei ik, m'n stem luchtig. "Lang niet gezien."
Het groepje mannen stopte met praten. Hij draaide zich om, z'n ogen vonden de mijne—en toen gleden ze, precies zoals ik verwachtte, razendsnel over m'n lichaam. De halternek. De blote schouders. De manier waarop m'n tieten zichtbaar waren onder de dunne stof.
"Bella." Z'n stem klonk dieper dan ik me herinnerde. "Wat een verrassing."
"U kent elkaar?" vroeg een van de andere mannen—een dikke vijftiger met een rode neus van te veel drank.
"Oude vriendin van m'n dochter," zei hij. "Hoe is het met je studie, Bella? Rechten toch?"
"Gaat lekker. Derde jaar nu." Ik stapte dichterbij, net binnen z'n persoonlijke ruimte. "En met Sanne? Nog steeds in Utrecht?"
De mannen om ons heen verloren hun interesse, draaiden zich naar elkaar toe en hervatten hun gesprek. Wij bleven staan, een eilandje in de zee van gasten, en ik zag hoe z'n vingers strakker om z'n whiskeyglas sloten.
"Sanne doet het goed. Leuke vriendinnen, prima cijfers en woont sinds kort samen met een aardige jongeman." Hij nam een slok van z'n whiskey. Z'n ogen bleven op m'n gezicht gericht, alsof hij zichzelf dwong niet naar beneden te kijken. "En jij? Nog steeds die... laten we zeggen... levendige levensstijl?"
Ik lachte. "U bedoelt of ik nog steeds een slet ben?"
Z'n kaakspieren spanden. "Dat woord zou ik nooit gebruiken."
"Nee, maar u dacht het wel." Ik draaide m'n wijnglas rond in m'n hand. "En om antwoord te geven op uw vraag: ja. Levendig. Dat is een mooi woord ervoor."
Stilte. De muziek van het feest—iets klassieks, gespeeld door een strijkkwartet ergens uit het zicht—vulde de ruimte tussen ons.
"Je bent veranderd," zei hij uiteindelijk.
"Opgroeien heet dat."
"Dat is het niet." Hij schudde z'n hoofd. "Vroeger was je uitdagend op een... onschuldige manier. Een meisje dat nog niet wist wat ze aan het doen was. Maar nu—" Z'n ogen gleden eindelijk naar beneden, over m'n hals, m'n borsten, de blote huid van m'n dijen. "Nu weet je het precies."
"En dat maakt u nerveus."
"Het maakt me voorzichtig."
Ik leunde naar voren, bracht m'n mond dichter bij z'n oor. "Weet u wat ik me nog herinner? Toen ik zestien was en bij Sanne op bezoek kwam. U zat in de tuin, las een boek. Ik had een kort broekje aan, zo'n spijkerding dat net onder m'n billen ophield, en een topje zonder bh. U keek naar me. Elke keer dat ik boog, keek u. Maar u deed niks. Altijd netjes. Altijd beleefd. En toen ik expres een glas drinken liet vallen, bukte ik me om het op te ruimen, en u stond op en ging naar binnen."
Z'n ademhaling was hoorbaar nu. "Ik wist wat je probeerde te doen."
"En toch ging u naar binnen. Terwijl de meeste mannen zouden blijven kijken."
"Ik ben niet zoals de meeste mannen."
"Nee." Ik boog m'n hoofd, keek hem recht aan. "Dat is precies waarom ik nu hier sta."
De mannen om ons heen lachten om een grap die we gemist hadden. De vijver rimpelde in de avondwind. En tussen ons hing die spanning—diezelfde spanning die er altijd al geweest was, die hij acht jaar geleden had weggeduwd en die nu, op deze zomeravond in Laren, terugkwam alsof er geen tijd verstreken was.
"Laten we een stukje wandelen," zei ik. "De tuinen hier zijn groot. We kunnen even bijpraten zonder al die mensen om ons heen."
Hij schudde z'n hoofd. "Dat is geen goed idee."
"Waarom niet?"
"Omdat—" Hij stopte, zocht naar woorden. "Omdat jij weet wat je doet, en ik weet wat jij probeert te doen, en we allebei weten dat het geen goed idee is."
"Het is gewoon een wandeling." Ik liet m'n hand even op z'n pols rusten. Licht. Vluchtig. "Niks meer. Wat zou er kunnen gebeuren?"
Z'n ogen boorden zich in de mijne, en ik zag de tweestrijd—het verlangen, het fatsoen, de angst, de opwinding. Alles tegelijk. Precies zoals ik het wilde.
"Vijf minuten," zei hij uiteindelijk. "En dan ga je terug naar het feest en praat je met mensen van je eigen leeftijd."
"Deal."
---
De tuin van de Verhoevens strekte zich uit tot voorbij de rozentuin, een tweede grotere vijver, tot aan een bebost stukje waar het feest niet kwam. De lampionnen waren hier vervangen door de natuurlijke schemering, en het geluid van stemmen en muziek was gereduceerd tot een ver geruis.
Hij liep naast me, een halve meter afstand, alsof dat hem kon beschermen tegen wat er ging gebeuren.
"Weet je," zei ik, terwijl ik m'n vingers langs de takken van een grote rododendron liet glijden, "vroeger dacht ik altijd dat er iets mis met me was. Dat ík het probleem was. Mannen keken naar me, en ik dacht: zij zijn normaal, ík ben raar omdat ik het leuk vind. Omdat ik het aanmoedig. Omdat ik ervan geniet als ze naar me kijken."
"Bella—"
"Maar later leerde ik dat het anders was. Mannen zijn degenen die raar zijn. Ze willen kijken, ze willen aanraken, ze willen neuken, maar ze durven het niet toe te geven. Ze doen alsof ze respectvol zijn terwijl ze stiekem hun pik aftrekken onder de douche denkend aan het meisje dat ze vijf minuten eerder hebben gezien. Hypocriet. Allemaal."
Ik draaide me om, stond stil, keek hem aan. "U bent anders. En dat is het enige wat u anders maakt—u bent eerlijk. U wist wat ik probeerde te doen, en in plaats van toe te happen of hypocriet te doen, ging u naar binnen. Dat respecteerde ik niet toen ik zestien was. Maar nu—" M'n hand gleed naar de halternek van m'n jurk, de knoop die alles op z'n plaats hield. "Nu maakt het me alleen maar natter."
Z'n ademhaling versnelde. Z'n vuisten balden zich langs z'n lichaam.
"Bella, dit kan niet. Ik ben getrouwd. Sanne's moeder—"
"Staat aan de andere kant van het feest." Ik trok aan de knoop. De stof viel los rond m'n nek, en de jurk gleed omlaag, bleef hangen rond m'n heupen, ontblootte m'n tieten. "Ze hoeft niks te weten. Niemand hoeft iets te weten. Dit is gewoon—een wandeling."
Z'n ogen zaten vastgeplakt aan m'n borsten. Ik zag hem slikken, z'n adamsappel bewoog op en neer, en toen z'n hand omhoogkwam—trillend—en m'n rechtertepel aanraakte, wist ik dat ik gewonnen had.
Z'n vinger gleed over de piercing, het metaal koel tegen het warme vlees. "Dit had je vroeger niet."
"Nee. Die heb ik laten zetten op m'n achttiende. Het staat geil en ik word drijfnat als mannen er mee spelen.¨
"Jezus, Bella."
"Ik hou niet van Jezus. Ik hou van mannen die weten wat ze willen." Ik pakte z'n hand en legde hem volledig op m'n borst. "Knijp. Hard. Voel hoe geil ze zijn."
En dat deed hij.
Z'n vingers sloten zich rond m'n tiet en knepen. Harder dan dan de meeste mannen durfden. De pijn flitste door m'n borstkas, scherp en perfect, en ik kreunde—een diep, schor geluid dat door de bomen verdween. Z'n andere hand vond m'n andere borst, en voor ik het wist, stond hij tegen me aan, z'n lichaam dichtbij, z'n broek zichtbaar opbollend bij z'n kruis.
"Je bent gek," mompelde hij, terwijl z'n vingers aan m'n piercings trokken. "Je bent volkomen geschift om dit te doen."
"Geschift," herhaalde ik, en liet m'n hand afdalen naar z'n kruis. "En ontzettend, ontzettend geil." Ik wreef over de bobbel in z'n broek. "En jij ook. Dus stop met praten en gebruik die dikke pik van je."
De rem ging eraf.
Hij duwde me tegen een boomstam, z'n gewicht drukte me in de schors, en z'n mond vond de mijne. Geen tedere kus—dit was agressief, wanhopig, jaren van ingehouden verlangen dat losbarstte in één beweging. Z'n tong duwde m'n mond open, proefde me, en ik beet op z'n lip, hard genoeg dat het pijn deed.
Hij gromde—een geluid dat uit z'n borstkas kwam, diep en bijna woedend—en trok m'n jurk helemaal naar beneden. De stof scheurde een beetje, maar dat kon me geen fuck schelen.
Naakt stond ik tegen de boom, op m'n pumps na, terwijl hij z'n broek opendeed en z'n pik tevoorschijn haalde. Godverdomme. Geen monster, maar wel lekker groot. Dik, een voorhuid die strak over z'n eikel spande en een klein druppeltje voorvocht dat glinsterde in het avondlicht. De schacht vertoonde opgezwollen aderen, blauwig onder de huid, en z'n ballen hingen zwaar en strak onder z'n lul.
"Draai je om," commandeerde hij. Z'n stem was anders nu—dieper, dominanter, de stem van een man die z'n fatsoen eindelijk had laten varen. "Ik wil je van achteren. Als je zo graag geneukt wilt worden als een slet, dan krijg je wat je verdient."
Fuck ja. Precies wat ik wilde.
Ik draaide me om, duwde m'n kont naar achteren, boog voorover tegen de boomstam. M'n billen spreidden zich uitnodigend, m'n kale kutje zichtbaar en
drijfnat—ik voelde het vocht tussen m'n schaamlippen sijpelen, klaar voor hem. "Neuk me dan. Laat maar zien wat je al die jaren hebt ingehouden."
Hij sloeg me. Een harde klap op m'n rechterbil, eentje die het vlees deed trillen en een rode afdruk achterliet. De pijn was perfect—een zoete schok die langs m'n ruggengraat omhoog schoot en m'n kutje nog natter maakte.
"Nog een keer," hijgde ik.
Hij sloeg weer. Harder. M'n huid brandde, en ik duwde m'n kont verder naar hem toe, smekend zonder woorden. Toen voelde ik hem—z'n eikel, warm en glad, die tegen m'n schaamlippen aan duwde. Hij wreef hem heen en weer, liet hem over m'n klitje glijden, plaagde me op een manier die me bijna gek maakte.
"Stop met spelen," siste ik. "Stop met spelen en stop hem erin, nu—"
En toen duwde hij.
De eerste stoot was hard, meedogenloos, alsof hij niet van plan was me de tijd te geven om aan hem te wennen. Z'n dikke pik schoof in één beweging diep in m'n strakke kutje, rekte m'n schaamlippen uit, vulde me helemaal. M'n vingers klauwden in de boomschors, m'n nagels braken bijna, en een schorre kreet ontsnapte uit m'n keel.
"Ja—fuck ja—"
Hij begon te neuken. Niet langzaam, niet voorzichtig—dit was beuken, rammen, m'n kutje gebruiken alsof het hem toebehoorde. Z'n heupen sloegen met kracht tegen m'n billen aan, het vlees klapte ritmisch tegen z'n bekken, en het soppende geluid van m'n drijfnatte kutje dat z'n pik ontving vulde het bosje. Ik hoorde alleen dat—het natte geluid van m'n eigen opwinding, z'n ademhaling die grimmig en schor was, het gekreun dat uit z'n keel ontsnapte bij elke stoot.
"Je kutje—" hijgde hij. "Zo strak, zo fucking strak—"
"En helemaal van jou, op dit moment," zei ik, terwijl ik terugduwde tegen z'n heupen. "Neem wat je al die jaren hebt gemist. Neuk me alsof je jezelf haat omdat je dit niet eerder hebt gedaan."
Dat dreef hem over het randje. Z'n tempo werd nog wilder, z'n greep op m'n heupen zo hard dat z'n vingers blauwe plekken achterlieten. M'n tieten zwaaiden heen en weer onder me, en de boomstam schuurde tegen m'n wang terwijl ik me liet gebruiken.
En godverdomme, ik genoot ervan. Dit was wat ik wilde. Niet een nette, beleefde man die zich inhield—maar een beest dat zichzelf eindelijk toestond te doen wat hij altijd had gewild. Z'n lul pompte in en uit me, ramde tegen m'n baarmoedermond, en de druk bouwde op in m'n onderbuik als een naderende storm.
"Kom voor me," gromde hij. "Ik voel je kutje verkrampen—kom voor me als het sletje dat je bent—"
Het orgasme sloeg door me heen als een bliksemflits. M'n rug kromde, m'n kutje klemde zich rond z'n pik vast, en ik schreeuwde het uit—een lange, schorre kreet die door de bomen galmde. De wereld vernauwde tot alleen nog z'n lul die diep in me bleef stoten, die bleef beuken terwijl ik klaarkwam, die me neukte door de overgevoeligheid heen totdat ik bijna niet meer kon.
En toen voelde ik hem verstrakken. Z'n ademhaling haperde, z'n bewegingen werden onregelmatig, en met een laatste diepe stoot spoot hij klaar. Z'n zaad vulde me—warm, dik, overvloedig—en hij bleef pompen, golf na golf, totdat ik z'n sperma langs m'n dijen voelde sijpelen.
Stilte. Alleen het ruisen van de bomen en ons beider gejaagde ademhaling.
Hij trok zich terug, z'n verslappende lul viel nat en glimmend uit m'n kutje, en ik bleef nog even tegen de boom leunen, m'n benen trillend. Een straaltje van z'n zaad liep langzaam langs de binnenkant van m'n dijbeen naar beneden.
"Holy fuck," fluisterde ik.
Hij zei niks. Toen ik me omdraaide, zag ik dat z'n gezicht veranderd was. De lust was nog zichtbaar—de blos op z'n wangen, het zweet op z'n voorhoofd—maar er was iets anders bij gekomen. Spijt. Paniek. Alsof hij zich net realiseerde wat hij gedaan had.
"Dit was een fout," zei hij, terwijl hij z'n broek dichtritste. Z'n handen trilden. "Dit had ik nooit moeten doen."
"Het was maar seks."
"Nee." Hij schudde z'n hoofd, keek me niet aan. "Nee, het was niet 'maar seks'. Jij bent—" Hij stopte, zocht naar woorden. "Jij bent de dochter van vrienden.
Je kende m'n dochter. Dit is—dit is fout."
"Het is gebeurd." Ik raapte m'n jurk op, knoopte de halternek weer vast. De stof was gekreukeld, een beetje gescheurd bij de zoom, maar het bedekte wat het moest bedekken. "Je kan het niet terugdraaien. Beter om ervan te genieten dan er de rest van je leven spijt van te hebben."
Maar hij luisterde niet. Z'n ogen schoten heen en weer, alsof hij verwachtte dat er iemand uit de bosjes zou springen. "We moeten terug. Apart. Loop jij maar eerst, ik kom over vijf minuten."
"Zoals je wilt." Ik veegde m'n dijen droog met m'n hand, wreef de laatste druppels zaad weg. "Het was fantastisch, trouwens. Mocht je dat willen weten."
En toen liep ik terug naar het feest, m'n kutje nog kloppend van z'n stoten, m'n lichaam nog nat van z'n zaad.
---
Het feest was nog in volle gang. De lampionnen brandden helderder nu het donkerder was geworden, en de gasten waren overgegaan van wijn naar whiskey en van netjes naar aangeschoten. Ik mengde me tussen de mensen, pakte een nieuw glas van een voorbijlopende ober, en voelde de ogen van een paar mannen op me gericht. Die jurk—kreukelig, kort, scheef—vertelde een verhaal, en sommige mannen konden het lezen.
"Bella!" M'n moeders stem sneed door het geroezemoes. Ze stond bij een groepje vrouwen naast de vijver, hand in hand met m'n vader. "Kom even hier, je kent Sophie nog wel, de vrouw van—"
En toen zag ik haar. Een vrouw van eind veertig, gemiddeld postuur, met een vriendelijk gezicht en een glimlach die niet helemaal haar ogen bereikte. De vrouw van hém.
"Sophie," zei ik, en schudde haar hand. "Natuurlijk. Hoe gaat het met u?"
"Goed, hoor, goed." Ze lachte, een lege lach. "En jij? Ik zag je een tijdje terug nog met mijn man."
"Klopt. Even bijgepraat over Sanne en de oude tijd. Leuke man heeft u." De woorden rolden soepel uit m'n mond, alsof er niks aan de hand was. "U mag blij met hem zijn."
Sophie knikte, nietsvermoedend—of misschien wel vermoedend, want haar ogen bleven net een tel te lang op m'n gezicht hangen. Maar ze zei niks. In kringen als deze werden vermoedens altijd weggeslikt, weggelachen, begraven onder beleefdheden.
En toen, uit m'n ooghoek, zag ik hem aankomen. Z'n vrouw zien staan. Z'n pas vertragen. De paniek in z'n ogen.
"Hé, daar ben je," zei Sophie, en gebaarde hem naderbij. "Bella en ik hadden het net over jou."
"O?" Z'n stem klonk vreemd, geforceerd. "Leuk."
"Ik zei net tegen uw vrouw wat een leuke man u bent," zei ik, en glimlachte. "En hoe fijn het was om even bij te praten."
Z'n ogen ontmoetten de mijne. En ik zag het. De angst. Het ongemak. De wetenschap dat hij een grens over was gegaan waarvan hij altijd had gezegd dat hij hem nooit over zou gaan.
"Ja," zei hij. "Heel fijn."
Toen mompelde hij iets over een collega die hij nog moest spreken, en verdween.
Sophie bleef staan, haar glimlach nog steeds op haar gezicht. "Soms is m'n man een beetje vreemd," zei ze tegen niemand in het bijzonder. "Maar goed, dat zijn ze allemaal, hè?"
"Ja," zei ik, en nam een slok wijn. "Dat zijn ze allemaal."
"Bella?"
M'n moeders stem klonk vanaf het terras. Ik duwde m'n zonnebril omhoog en zag haar staan in een luchtige witte broek en een zijden blouse, haar gezicht
onder een grote zonnehoed. Ze hield twee glazen ijsthee vast.
"Ja?"
"Vanavond. Groot tuinfeest bij de Verhoevens. Je vader en ik gaan. Heb je zin om mee te gaan?"
De Verhoevens. Dat betekende Merel. M'n vingers vonden m'n telefoon naast het ligbed. Ik had eerder die ochtend Tinder zitten swipen, half op zoek naar iemand die ik 's avonds kon gebruiken voor wat ontspanning. Maar een tuinfeest bij Merels ouders—dat was misschien interessanter.
"Is Merel er ook?"
"Ja, die is over vanuit Amsterdam."
Ik typte snel een berichtje naar Merel: "Ben je vanavond thuis? Jullie hebben dat ding toch?"
Drie stipjes. Toen: "Jaaa! Kom je?? Er komen echt nul leuke mensen, ik verveel me dood."
"Ik ga mee," riep ik naar m'n moeder, en legde m'n telefoon weg. M'n vingers gelden gedachteloos over m'n buik, net boven de rand van m'n string. De dag strekte zich loom voor me uit, maar de avond—die had potentie.
---
De jurk die ik koos was met opzet kort. Halternek, donkergroen, de stof dun als vloeipapier en gesneden zodat m'n rug helemaal bloot was tot net boven m'n kont. Geen bh—dat sprak voor zich. M'n tieten werden alleen bedekt door de stof die rond m'n nek geknoopt zat, en bij elke beweging die ik maakte, spanden de contouren van m'n tepels en de piercings zichtbaar tegen de dunne stof. Geen string. Het jurkje viel halverwege m'n dijen, en als ik boog of de verkeerde beweging maakte, zou iedereen kunnen zien dat eronder alleen maar huid zat.
Perfect.
De tuin van de Verhoevens was groter dan de sommige parken. Lampionnen hingen in slingers tussen eeuwenoude eiken, en overal stonden statafels met witte tafelkleden en decadente bloemstukken. Mannen in linnen pakken, vrouwen in zomerjurken die meer kosten dan een maand huur. De geur van gegrild vlees en dure wijn hing in de lucht.
Merel vond me bij de entree. Ze droeg een bloemetjesjurk die haar schouders bedekte—typisch Merel, altijd net een beetje braaf—en omhelsde me met de enthousiasme van iemand die al twee glazen op had.
"God, Bella, je ziet eruit—" Ze bekeek me van top tot teen. "—als een wandelende fuck." Ze grinnikte. "Hoe is het in Groningen?"
"Saai zonder jou." Ik pakte een glas wijn van een voorbijlopende ober. "Amsterdam?"
"Druk. Tentamens, feestjes, het standaardding." Ze praatte over haar studie, haar nieuwe vriend, haar plannen voor de zomer. Ik luisterde half, m'n ogen scanend over de menigte. Veel bekenden—vrienden van m'n ouders, zakenpartners, buren. Mensen die ik al sinds m'n kindertijd kende en die me hadden zien opgroeien van meisje naar vrouw.
Een paar jongens van onze leeftijd kwamen naar ons toe. Typische studenten, netjes gekleed, zonen van vrienden van de Verhoevens. Eentje—blond, blauwe ogen, het soort gezicht dat waarschijnlijk knap genoemd werd door meisjes die niet beter wisten—probeerde een gesprek aan te knopen met Merel.
Ze hapte. Ik niet.
"Hé," zei een ander tegen mij, "jij bent Bella, toch? Dochter van—"
"Ja." Ik nam een slok wijn en keek langs hem heen. "Sorry, ik moet even iemand gedag zeggen."
Ik liet hem staan, de zin nog half in z'n mond. Nul interesse.
De menigte schoof langs me heen terwijl ik rondliep. Oude mensen, jonge mensen, een verzameling rijke mensen verzameld op een gazon dat groter was dan twee voetbalvelden. En toen zag ik hem.
Hij stond in een groepje mannen bij de vijver. Zwarte broek, lichtblauw overhemd, de mouwen opgerold tot net onder z'n ellebogen. Z'n haar was donker, hier en daar grijs doorschoten, en z'n houding was die van iemand die wist hoe hij zich in dit soort kringen moest bewegen—schouders naar achteren, borst naar voren, glas whiskey in z'n rechterhand.
Ik herkende hem meteen.
De vader van Sanne, een vriendin van de middelbare school. Ik was talloze keren bij haar thuis geweest, had aan hun eettafel gezeten, had gevoetbald in hun achtertuin terwijl hij stond te barbecueën en naar me keek. Altijd kijken. Altijd net te lang. Maar nooit—en dat was het verschil tussen hem en de meeste andere mannen in m'n leven—nooit had hij iets proberen te doen. Nooit was hij over die grens gestapt. Toen ik zestien, zeventien was en m'n lichaam begon te gebruiken om mannen te testen, om te kijken hoeveel controle ik had over hun verlangens, was hij de een van de weinigen die weerstand had geboden.
En juist dat—juist die terughoudendheid—was me altijd bijgebleven als een onafgemaakte klus.
Ik nam nog een slok wijn en liep naar hem toe.
"Hé," zei ik, m'n stem luchtig. "Lang niet gezien."
Het groepje mannen stopte met praten. Hij draaide zich om, z'n ogen vonden de mijne—en toen gleden ze, precies zoals ik verwachtte, razendsnel over m'n lichaam. De halternek. De blote schouders. De manier waarop m'n tieten zichtbaar waren onder de dunne stof.
"Bella." Z'n stem klonk dieper dan ik me herinnerde. "Wat een verrassing."
"U kent elkaar?" vroeg een van de andere mannen—een dikke vijftiger met een rode neus van te veel drank.
"Oude vriendin van m'n dochter," zei hij. "Hoe is het met je studie, Bella? Rechten toch?"
"Gaat lekker. Derde jaar nu." Ik stapte dichterbij, net binnen z'n persoonlijke ruimte. "En met Sanne? Nog steeds in Utrecht?"
De mannen om ons heen verloren hun interesse, draaiden zich naar elkaar toe en hervatten hun gesprek. Wij bleven staan, een eilandje in de zee van gasten, en ik zag hoe z'n vingers strakker om z'n whiskeyglas sloten.
"Sanne doet het goed. Leuke vriendinnen, prima cijfers en woont sinds kort samen met een aardige jongeman." Hij nam een slok van z'n whiskey. Z'n ogen bleven op m'n gezicht gericht, alsof hij zichzelf dwong niet naar beneden te kijken. "En jij? Nog steeds die... laten we zeggen... levendige levensstijl?"
Ik lachte. "U bedoelt of ik nog steeds een slet ben?"
Z'n kaakspieren spanden. "Dat woord zou ik nooit gebruiken."
"Nee, maar u dacht het wel." Ik draaide m'n wijnglas rond in m'n hand. "En om antwoord te geven op uw vraag: ja. Levendig. Dat is een mooi woord ervoor."
Stilte. De muziek van het feest—iets klassieks, gespeeld door een strijkkwartet ergens uit het zicht—vulde de ruimte tussen ons.
"Je bent veranderd," zei hij uiteindelijk.
"Opgroeien heet dat."
"Dat is het niet." Hij schudde z'n hoofd. "Vroeger was je uitdagend op een... onschuldige manier. Een meisje dat nog niet wist wat ze aan het doen was. Maar nu—" Z'n ogen gleden eindelijk naar beneden, over m'n hals, m'n borsten, de blote huid van m'n dijen. "Nu weet je het precies."
"En dat maakt u nerveus."
"Het maakt me voorzichtig."
Ik leunde naar voren, bracht m'n mond dichter bij z'n oor. "Weet u wat ik me nog herinner? Toen ik zestien was en bij Sanne op bezoek kwam. U zat in de tuin, las een boek. Ik had een kort broekje aan, zo'n spijkerding dat net onder m'n billen ophield, en een topje zonder bh. U keek naar me. Elke keer dat ik boog, keek u. Maar u deed niks. Altijd netjes. Altijd beleefd. En toen ik expres een glas drinken liet vallen, bukte ik me om het op te ruimen, en u stond op en ging naar binnen."
Z'n ademhaling was hoorbaar nu. "Ik wist wat je probeerde te doen."
"En toch ging u naar binnen. Terwijl de meeste mannen zouden blijven kijken."
"Ik ben niet zoals de meeste mannen."
"Nee." Ik boog m'n hoofd, keek hem recht aan. "Dat is precies waarom ik nu hier sta."
De mannen om ons heen lachten om een grap die we gemist hadden. De vijver rimpelde in de avondwind. En tussen ons hing die spanning—diezelfde spanning die er altijd al geweest was, die hij acht jaar geleden had weggeduwd en die nu, op deze zomeravond in Laren, terugkwam alsof er geen tijd verstreken was.
"Laten we een stukje wandelen," zei ik. "De tuinen hier zijn groot. We kunnen even bijpraten zonder al die mensen om ons heen."
Hij schudde z'n hoofd. "Dat is geen goed idee."
"Waarom niet?"
"Omdat—" Hij stopte, zocht naar woorden. "Omdat jij weet wat je doet, en ik weet wat jij probeert te doen, en we allebei weten dat het geen goed idee is."
"Het is gewoon een wandeling." Ik liet m'n hand even op z'n pols rusten. Licht. Vluchtig. "Niks meer. Wat zou er kunnen gebeuren?"
Z'n ogen boorden zich in de mijne, en ik zag de tweestrijd—het verlangen, het fatsoen, de angst, de opwinding. Alles tegelijk. Precies zoals ik het wilde.
"Vijf minuten," zei hij uiteindelijk. "En dan ga je terug naar het feest en praat je met mensen van je eigen leeftijd."
"Deal."
---
De tuin van de Verhoevens strekte zich uit tot voorbij de rozentuin, een tweede grotere vijver, tot aan een bebost stukje waar het feest niet kwam. De lampionnen waren hier vervangen door de natuurlijke schemering, en het geluid van stemmen en muziek was gereduceerd tot een ver geruis.
Hij liep naast me, een halve meter afstand, alsof dat hem kon beschermen tegen wat er ging gebeuren.
"Weet je," zei ik, terwijl ik m'n vingers langs de takken van een grote rododendron liet glijden, "vroeger dacht ik altijd dat er iets mis met me was. Dat ík het probleem was. Mannen keken naar me, en ik dacht: zij zijn normaal, ík ben raar omdat ik het leuk vind. Omdat ik het aanmoedig. Omdat ik ervan geniet als ze naar me kijken."
"Bella—"
"Maar later leerde ik dat het anders was. Mannen zijn degenen die raar zijn. Ze willen kijken, ze willen aanraken, ze willen neuken, maar ze durven het niet toe te geven. Ze doen alsof ze respectvol zijn terwijl ze stiekem hun pik aftrekken onder de douche denkend aan het meisje dat ze vijf minuten eerder hebben gezien. Hypocriet. Allemaal."
Ik draaide me om, stond stil, keek hem aan. "U bent anders. En dat is het enige wat u anders maakt—u bent eerlijk. U wist wat ik probeerde te doen, en in plaats van toe te happen of hypocriet te doen, ging u naar binnen. Dat respecteerde ik niet toen ik zestien was. Maar nu—" M'n hand gleed naar de halternek van m'n jurk, de knoop die alles op z'n plaats hield. "Nu maakt het me alleen maar natter."
Z'n ademhaling versnelde. Z'n vuisten balden zich langs z'n lichaam.
"Bella, dit kan niet. Ik ben getrouwd. Sanne's moeder—"
"Staat aan de andere kant van het feest." Ik trok aan de knoop. De stof viel los rond m'n nek, en de jurk gleed omlaag, bleef hangen rond m'n heupen, ontblootte m'n tieten. "Ze hoeft niks te weten. Niemand hoeft iets te weten. Dit is gewoon—een wandeling."
Z'n ogen zaten vastgeplakt aan m'n borsten. Ik zag hem slikken, z'n adamsappel bewoog op en neer, en toen z'n hand omhoogkwam—trillend—en m'n rechtertepel aanraakte, wist ik dat ik gewonnen had.
Z'n vinger gleed over de piercing, het metaal koel tegen het warme vlees. "Dit had je vroeger niet."
"Nee. Die heb ik laten zetten op m'n achttiende. Het staat geil en ik word drijfnat als mannen er mee spelen.¨
"Jezus, Bella."
"Ik hou niet van Jezus. Ik hou van mannen die weten wat ze willen." Ik pakte z'n hand en legde hem volledig op m'n borst. "Knijp. Hard. Voel hoe geil ze zijn."
En dat deed hij.
Z'n vingers sloten zich rond m'n tiet en knepen. Harder dan dan de meeste mannen durfden. De pijn flitste door m'n borstkas, scherp en perfect, en ik kreunde—een diep, schor geluid dat door de bomen verdween. Z'n andere hand vond m'n andere borst, en voor ik het wist, stond hij tegen me aan, z'n lichaam dichtbij, z'n broek zichtbaar opbollend bij z'n kruis.
"Je bent gek," mompelde hij, terwijl z'n vingers aan m'n piercings trokken. "Je bent volkomen geschift om dit te doen."
"Geschift," herhaalde ik, en liet m'n hand afdalen naar z'n kruis. "En ontzettend, ontzettend geil." Ik wreef over de bobbel in z'n broek. "En jij ook. Dus stop met praten en gebruik die dikke pik van je."
De rem ging eraf.
Hij duwde me tegen een boomstam, z'n gewicht drukte me in de schors, en z'n mond vond de mijne. Geen tedere kus—dit was agressief, wanhopig, jaren van ingehouden verlangen dat losbarstte in één beweging. Z'n tong duwde m'n mond open, proefde me, en ik beet op z'n lip, hard genoeg dat het pijn deed.
Hij gromde—een geluid dat uit z'n borstkas kwam, diep en bijna woedend—en trok m'n jurk helemaal naar beneden. De stof scheurde een beetje, maar dat kon me geen fuck schelen.
Naakt stond ik tegen de boom, op m'n pumps na, terwijl hij z'n broek opendeed en z'n pik tevoorschijn haalde. Godverdomme. Geen monster, maar wel lekker groot. Dik, een voorhuid die strak over z'n eikel spande en een klein druppeltje voorvocht dat glinsterde in het avondlicht. De schacht vertoonde opgezwollen aderen, blauwig onder de huid, en z'n ballen hingen zwaar en strak onder z'n lul.
"Draai je om," commandeerde hij. Z'n stem was anders nu—dieper, dominanter, de stem van een man die z'n fatsoen eindelijk had laten varen. "Ik wil je van achteren. Als je zo graag geneukt wilt worden als een slet, dan krijg je wat je verdient."
Fuck ja. Precies wat ik wilde.
Ik draaide me om, duwde m'n kont naar achteren, boog voorover tegen de boomstam. M'n billen spreidden zich uitnodigend, m'n kale kutje zichtbaar en
drijfnat—ik voelde het vocht tussen m'n schaamlippen sijpelen, klaar voor hem. "Neuk me dan. Laat maar zien wat je al die jaren hebt ingehouden."
Hij sloeg me. Een harde klap op m'n rechterbil, eentje die het vlees deed trillen en een rode afdruk achterliet. De pijn was perfect—een zoete schok die langs m'n ruggengraat omhoog schoot en m'n kutje nog natter maakte.
"Nog een keer," hijgde ik.
Hij sloeg weer. Harder. M'n huid brandde, en ik duwde m'n kont verder naar hem toe, smekend zonder woorden. Toen voelde ik hem—z'n eikel, warm en glad, die tegen m'n schaamlippen aan duwde. Hij wreef hem heen en weer, liet hem over m'n klitje glijden, plaagde me op een manier die me bijna gek maakte.
"Stop met spelen," siste ik. "Stop met spelen en stop hem erin, nu—"
En toen duwde hij.
De eerste stoot was hard, meedogenloos, alsof hij niet van plan was me de tijd te geven om aan hem te wennen. Z'n dikke pik schoof in één beweging diep in m'n strakke kutje, rekte m'n schaamlippen uit, vulde me helemaal. M'n vingers klauwden in de boomschors, m'n nagels braken bijna, en een schorre kreet ontsnapte uit m'n keel.
"Ja—fuck ja—"
Hij begon te neuken. Niet langzaam, niet voorzichtig—dit was beuken, rammen, m'n kutje gebruiken alsof het hem toebehoorde. Z'n heupen sloegen met kracht tegen m'n billen aan, het vlees klapte ritmisch tegen z'n bekken, en het soppende geluid van m'n drijfnatte kutje dat z'n pik ontving vulde het bosje. Ik hoorde alleen dat—het natte geluid van m'n eigen opwinding, z'n ademhaling die grimmig en schor was, het gekreun dat uit z'n keel ontsnapte bij elke stoot.
"Je kutje—" hijgde hij. "Zo strak, zo fucking strak—"
"En helemaal van jou, op dit moment," zei ik, terwijl ik terugduwde tegen z'n heupen. "Neem wat je al die jaren hebt gemist. Neuk me alsof je jezelf haat omdat je dit niet eerder hebt gedaan."
Dat dreef hem over het randje. Z'n tempo werd nog wilder, z'n greep op m'n heupen zo hard dat z'n vingers blauwe plekken achterlieten. M'n tieten zwaaiden heen en weer onder me, en de boomstam schuurde tegen m'n wang terwijl ik me liet gebruiken.
En godverdomme, ik genoot ervan. Dit was wat ik wilde. Niet een nette, beleefde man die zich inhield—maar een beest dat zichzelf eindelijk toestond te doen wat hij altijd had gewild. Z'n lul pompte in en uit me, ramde tegen m'n baarmoedermond, en de druk bouwde op in m'n onderbuik als een naderende storm.
"Kom voor me," gromde hij. "Ik voel je kutje verkrampen—kom voor me als het sletje dat je bent—"
Het orgasme sloeg door me heen als een bliksemflits. M'n rug kromde, m'n kutje klemde zich rond z'n pik vast, en ik schreeuwde het uit—een lange, schorre kreet die door de bomen galmde. De wereld vernauwde tot alleen nog z'n lul die diep in me bleef stoten, die bleef beuken terwijl ik klaarkwam, die me neukte door de overgevoeligheid heen totdat ik bijna niet meer kon.
En toen voelde ik hem verstrakken. Z'n ademhaling haperde, z'n bewegingen werden onregelmatig, en met een laatste diepe stoot spoot hij klaar. Z'n zaad vulde me—warm, dik, overvloedig—en hij bleef pompen, golf na golf, totdat ik z'n sperma langs m'n dijen voelde sijpelen.
Stilte. Alleen het ruisen van de bomen en ons beider gejaagde ademhaling.
Hij trok zich terug, z'n verslappende lul viel nat en glimmend uit m'n kutje, en ik bleef nog even tegen de boom leunen, m'n benen trillend. Een straaltje van z'n zaad liep langzaam langs de binnenkant van m'n dijbeen naar beneden.
"Holy fuck," fluisterde ik.
Hij zei niks. Toen ik me omdraaide, zag ik dat z'n gezicht veranderd was. De lust was nog zichtbaar—de blos op z'n wangen, het zweet op z'n voorhoofd—maar er was iets anders bij gekomen. Spijt. Paniek. Alsof hij zich net realiseerde wat hij gedaan had.
"Dit was een fout," zei hij, terwijl hij z'n broek dichtritste. Z'n handen trilden. "Dit had ik nooit moeten doen."
"Het was maar seks."
"Nee." Hij schudde z'n hoofd, keek me niet aan. "Nee, het was niet 'maar seks'. Jij bent—" Hij stopte, zocht naar woorden. "Jij bent de dochter van vrienden.
Je kende m'n dochter. Dit is—dit is fout."
"Het is gebeurd." Ik raapte m'n jurk op, knoopte de halternek weer vast. De stof was gekreukeld, een beetje gescheurd bij de zoom, maar het bedekte wat het moest bedekken. "Je kan het niet terugdraaien. Beter om ervan te genieten dan er de rest van je leven spijt van te hebben."
Maar hij luisterde niet. Z'n ogen schoten heen en weer, alsof hij verwachtte dat er iemand uit de bosjes zou springen. "We moeten terug. Apart. Loop jij maar eerst, ik kom over vijf minuten."
"Zoals je wilt." Ik veegde m'n dijen droog met m'n hand, wreef de laatste druppels zaad weg. "Het was fantastisch, trouwens. Mocht je dat willen weten."
En toen liep ik terug naar het feest, m'n kutje nog kloppend van z'n stoten, m'n lichaam nog nat van z'n zaad.
---
Het feest was nog in volle gang. De lampionnen brandden helderder nu het donkerder was geworden, en de gasten waren overgegaan van wijn naar whiskey en van netjes naar aangeschoten. Ik mengde me tussen de mensen, pakte een nieuw glas van een voorbijlopende ober, en voelde de ogen van een paar mannen op me gericht. Die jurk—kreukelig, kort, scheef—vertelde een verhaal, en sommige mannen konden het lezen.
"Bella!" M'n moeders stem sneed door het geroezemoes. Ze stond bij een groepje vrouwen naast de vijver, hand in hand met m'n vader. "Kom even hier, je kent Sophie nog wel, de vrouw van—"
En toen zag ik haar. Een vrouw van eind veertig, gemiddeld postuur, met een vriendelijk gezicht en een glimlach die niet helemaal haar ogen bereikte. De vrouw van hém.
"Sophie," zei ik, en schudde haar hand. "Natuurlijk. Hoe gaat het met u?"
"Goed, hoor, goed." Ze lachte, een lege lach. "En jij? Ik zag je een tijdje terug nog met mijn man."
"Klopt. Even bijgepraat over Sanne en de oude tijd. Leuke man heeft u." De woorden rolden soepel uit m'n mond, alsof er niks aan de hand was. "U mag blij met hem zijn."
Sophie knikte, nietsvermoedend—of misschien wel vermoedend, want haar ogen bleven net een tel te lang op m'n gezicht hangen. Maar ze zei niks. In kringen als deze werden vermoedens altijd weggeslikt, weggelachen, begraven onder beleefdheden.
En toen, uit m'n ooghoek, zag ik hem aankomen. Z'n vrouw zien staan. Z'n pas vertragen. De paniek in z'n ogen.
"Hé, daar ben je," zei Sophie, en gebaarde hem naderbij. "Bella en ik hadden het net over jou."
"O?" Z'n stem klonk vreemd, geforceerd. "Leuk."
"Ik zei net tegen uw vrouw wat een leuke man u bent," zei ik, en glimlachte. "En hoe fijn het was om even bij te praten."
Z'n ogen ontmoetten de mijne. En ik zag het. De angst. Het ongemak. De wetenschap dat hij een grens over was gegaan waarvan hij altijd had gezegd dat hij hem nooit over zou gaan.
"Ja," zei hij. "Heel fijn."
Toen mompelde hij iets over een collega die hij nog moest spreken, en verdween.
Sophie bleef staan, haar glimlach nog steeds op haar gezicht. "Soms is m'n man een beetje vreemd," zei ze tegen niemand in het bijzonder. "Maar goed, dat zijn ze allemaal, hè?"
"Ja," zei ik, en nam een slok wijn. "Dat zijn ze allemaal."
Meer verhalen die je waarschijnlijk leuk vindt
- Jennifer (8.2) door Poppy89
- De Oudste Dochter Van De Pedicure (9.0) door Gerard12816
- Rugby (8.7) door Melle
- Meneer De Huisbaas (9.5) door BellaXXX
- Passie En Liefde (8.6) door Nanko
- Cuck (9.4) door Gerard12816
- De Enorme Kont In De Gym (8.2) door G.B.
- De Buren (8.4) door Henk17952
- Vrouw Pijpt Mannen (cuckold) (9.1) door Bo
- Brits Sletje In De Club (9.1) door MichaelX
Geef dit verhaal een cijfer:
5
6
7
8
9
10
Indygo (31)
Hylleke (37)
Olivera (47)
LizzyKiss (30)