De maanstroom door de vloer-tot-plafond ramen werpt zilveren strepen over het donkere walnotenhout en de zijden lakens wanneer Angel haar vinger van Elliott's lippen haalt. Een dunne streep speeksel glinstert tussen haar vingertop en zijn mondhoek. Zijn ogen — donker, de pupillen wijd als schoteltjes — volgen elke beweging die ze maakt alsof ze de enige bron van licht in een eindeloze duisternis is.

"Sta op," zegt ze. Haar stem klinkt als een vloeiende melodie door de koele kamer, zacht maar met een ondertoon die door merg en been snijdt. Ze hoeft hem niet te herhalen.

Elliott gooit de zijden lakens van zich af en stapt uit bed. De koele marmeren vloer raakt zijn blote voeten en hij staat voor haar, slechts gekleed in een donkere boxershort die strak staat van wat eronder groeit. Zijn borstkas gaat op en neer met diepe, gecontroleerde ademhalingen. De gouden ring aan zijn linker ringvinger vangt het maanlicht. Zijn handen hangen langs zijn lichaam, vingers licht gekromd, alsof hij niet weet wat hij ermee moet doen nu ze niet de zijde mogen vastgrijpen.

Angel laat haar blik over hem heen glijden. Donker haar dat bij de slapen grijs is, een gezicht dat gehouwen is uit steen — hoekige kaak, rechte neus, lippen die net vol genoeg zijn om zacht te lijken in het zilveren licht. Zijn lichaam is strak en gespierd op een manier die verraadt dat hij uren in de sportschool doorbrengt, niet voor de show, maar om controle te houden over een leven dat anders te chaotisch zou zijn. Breed boven het middel, smaller naar de heupen, de buikspieren als platen die zich spannen en ontspannen met elke ademhaling.

Ze steekt haar hand uit en legt haar palm plat op zijn borst. Zijn hartslag bonkt onder haar vingers — snel, hard, het ritme van een man die op het punt staat te springen of te knielen. Warmte golft van zijn huid, alsof er iets onder zijn oppervlak smeult dat naar buiten wil.

"Kleed je uit," fluistert ze. "Alles."

Zijn handen bewegen voordat de woorden helemaal haar mond verlaten hebben. De boxershort glijdt naar beneden en valt op de marmeren vloer met een zacht geritsel van stof. En daar staat hij, naakt, zijn pik al half hard en groeiend langs zijn dij. Hij is goed geschapen — niet klein, niet bescheiden — maar Angel tuit haar lippen en bestudeert hem met de kritische blik van een kunstenaar die een schets beoordeelt die nog niet af is.

Ze sluit haar ogen. In haar gedachte vormt zich een beeld, scherp en helder als een fotografische afdruk: zijn pik, groter, dikker, een instrument dat haar kan vullen zoals ze gevuld wil worden. De gedachte vertaalt zich naar haar wil, en haar wil is een levende kracht die door de lucht snijdt als een warme wind.

Elliott snakt naar adem. Zijn hand schiet naar zijn kruis en zijn ogen worden groot. Zijn pik — die al aanzette, al groeide door haar nabijheid alleen — pulseert, zwelt, rekt zich uit. Het is alsof iemand lucht in een ballon blaast, maar in plaats van lucht is het bloed, vlees, hitte. De eikel, die eerst roze en gemiddeld was, wordt dieper rood, dikker, en de schacht die langs zijn dij hing begint omhoog te klimmen, lengte te winnen, omtrek te winnen. Zijn hand kan hem niet meer omvatten. Hij kreunt — een laag, dierlijk geluid dat van diep in zijn borstkas komt.

"Jezus," zegt hij. Zijn stem is schor, gebroken. Hij kijkt naar beneden, naar wat er van hem wordt, en dan omhoog, naar haar, met ogen die vragen stellen die zijn mond niet kan formuleren.

Zijn pik hangt nu zwaar en lang tussen zijn benen, twee keer de oorspronkelijke omvang, de aderen die langs de schacht lopen als rivieren op een landkaart, de eikel dik en donkerrood, glinsterend van voorvocht dat uit de spleet sijpelt. Hij is imposant. Monsterlijk mooi. Een ding dat gemaakt is om te neuken, te vullen, te breken.

Angel trekt haar witte t-shirt over haar hoofd. De stof glijdt langs haar volle borsten, langs de harde tepels die de koele lucht raken en nog harder worden. Ze stapt uit haar katoenen broekje, dat doorweekt is, dat plakt van haar sappen, en ze staat naakt voor hem. Haar huid glinstert in het maanlicht alsof ze van binnenuit verlicht wordt. De rode vlecht valt over haar schouder, het koper glinsterend als gesmolten metaal.

Ze loopt naar het bed en gaat op de rand zitten, leunt achterover op haar handen, haar benen gespreid. Haar kut — gezwollen, roze, druipend — glinstert tussen haar dijen als een offermes.

"Kom hier," zegt ze.

Elliott beweegt als een man die door een onzichtbaar touw wordt voortgetrokken. Hij knielt op het bed, de zijde rimpelend onder zijn knieën, en schuift naar haar toe. Zijn enorme pik sleept over de lakens, laat een nat spoor van voorvocht achter op de zijde. Zijn ogen zijn vastgeklonken op haar kut, op de glinsterende plooien die zich openen als een bloem in de ochtendzon.

"Lik me eerst," zegt Angel. Het is geen verzoek.

Hij buigt voorover, zijn brede schouders tussen haar dijen, en zijn mond vindt haar. Zijn lippen zijn warm, zijn tong is heet, en hij begint haar te likken met een overgave die grenst aan religieuze devotie. Lange halen, van haar opening tot haar clit, alsof hij elke druppel wil proeven die ze produceert. Zijn neus duwt tegen haar schaamheuvel, zijn adem komt in hete stoten tegen haar natte vlees.

"Ahhh..." Angel's hoofd valt achterover, haar vlecht glijdt van haar schouder en valt op het bed. "Je bent zo... god, je mond is zo goed..." Haar vingers verstrengelen zich in zijn donkere haar, trekken hem dichter tegen haar aan. Haar heupen bewegen, rijden zijn gezicht, haar kut schuurt over zijn lippen, zijn tong, zijn kin die nat wordt van haar sappen.

Elliott's handen grijpen haar heupen, zijn vingers duwen in het zachte vlees van haar billen, en hij trekt haar tegen zijn gezicht aan alsof hij haar wil opeten, verteren, opnemen. Zijn tong duwt in haar opening, neukt haar met snelle stoten, en dan glijdt hij omhoog en sluit zijn lippen om haar clit, zuigt, cirkelt, zuigt.

"Ah! Ah! Je tong is zo— ah—" Angel's dijen knijpen samen rond zijn hoofd. Haar heupen schokken. Ze kan voelen hoe haar sappen over zijn kin lopen, over zijn wangen, hoe hij haar smeert over zijn hele gezicht. "Mijn kut wordt gelikt door je tong en het is zo— oh god—"

Ze trekt aan zijn haar en duwt hem weg. Haar clit bonst, haar kut trekt samen op niets, hongerig, leeg, vragend.

"Nu," zegt ze. "Neuk me."

Elliott richt zich op op zijn knieën. Zijn gezicht is nat van haar, glinsterend in het maanlicht, en zijn ogen branden. Zijn enorme pik staat recht voor hem uit, de eikel paarsrood, de schacht zo dik dat haar vingers elkaar niet zouden raken als ze hem omvatte. Voorvocht druppelt van de punt op de zijden lakens.

Hij schuift naar voren, positioneert zich tussen haar benen. Zijn handen grijpen zijn pik — hij heeft beide nodig om hem te sturen — en hij duwt de eikel tegen haar opening. Het contact is elektrisch. Zijn hitte tegen haar hitte. Zijn nat tegen haar nat.

Angel kijkt naar beneden, naar waar ze samenkomen, en ze ziet hoe de dikke, paarse eikel tegen haar roze, gezwollen schaamlippen drukt. Ze is klein. Hij is enorm. Maar haar lichaam — veranderd, getransformeerd, gegeven door Lucien — is niet dat van een gewoon mens meer.

"Push," commandeert ze.

Hij duwt. De eikel glijdt naar binnen, spreidt haar open, rekt haar uit, en Angel's mond valt open in een geluidloze kreet. Haar kut slurpt hem op, trekt hem naar binnen, alsof ze hongerig is, alsof ze hem wil verzwelgen. De schacht volgt, dik en lang, vult haar centimeter voor centimeter, en elke centimeter is een nieuwe grens van druk, van rek, van volheid die grenst aan pijn maar net niet overgaat.

"Ahhh— je bent zo groot— je pik is zo dik—" Angel's handen grijpen de zijden lakens, haar knokkels wit. "Mijn kut wordt gevuld door je lul en het is zo— oh god— zo diep—"

Elliott stopt als hij volledig in haar zit. Zijn heupen tegen de hare. Zijn pik begraven tot aan de wortel, zijn ballen tegen haar kont. Hij trilt. Zijn hele lichaam trilt als een snaar die te strak gespannen is. En dan — de hitte.

Het begint in zijn pik, diep in haar kut. Een warmte die niet menselijk is. Het is alsof hij van binnenuit gaat gloeien, alsof zijn bloed niet meer stroomt maar kookt, net niet over de rand. De warmte straalt door zijn schacht, door zijn eikel, direct in haar wanden, in haar spieren, in de diepe plooien van haar kut die zich om hem heen klemmen.

"Ah— wat— je bent zo warm—" Angel's ogen worden groot. De hitte verspreidt zich door haar bekken, door haar buik, door haar dijen. Het is alsof ze een zon in zich draagt. "Je pik— het straalt— het gloeit in me—"

Elliott begint te bewegen. Langzaam eerst, terug, naar voren, terug, naar voren. Elke uitgaande beweging trekt aan haar wanden, aan elke zenuw, en elke binnenkomende beweging duwt de hitte dieper, verspreidt hem verder. Zijn gezicht is een masker van concentratie en overgave, de spieren in zijn kaak gespannen, de pezen in zijn nek strak als kabels.

Angel legt haar handen op zijn borst. Zijn hartslag onder haar palmen is niet meer menselijk — het is een dreun, een roffel, het geluid van iets dat groter is dan een hart. Zijn huid is warm, warmer dan warm, alsof hij koorts heeft, alsof hij van binnenuit brandt.

Hij begint sneller te bewegen. Zijn heupen vinden een ritme, een cadans, en het geluid van hun samenkomen vult de kamer — nat, vlezige slagen, het soppen van haar kut rond zijn pik, het slaan van zijn ballen tegen haar kont. Het is een orkest van vlees en vocht.

"Ja— ja— zo— je neukt me zo goed—" Angel's stem is een zucht, een kreet, een smeekbede. Haar heupen bewegen tegen hem in, ontmoeten elke stoot, nemen hem dieper. "Je lul is zo hard, zo dik, zo warm in mijn kut—"

Ze draait haar heupen, beweegt in cirkels, en voelt hoe hij tegen haar wanden schuurt, hoe de hitte zich verspreidt, hoe elke zenuw in haar bekken vuur vangt. Ze trekt hem naar beneden, duwt haar borsten tegen zijn borst, en haar tepels schuren over zijn huid terwijl hij haar neukt.

"Neuk me harder," fluistert ze in zijn oor. Haar adem is heet tegen zijn slaap. "Laat me voelen hoe groot je bent. Laat me voelen hoe warm je bent."

Elliott versnelt. Zijn stoten worden dieper, harder, meedogenlozer. Het bed kraakt onder hen, de zijden lakens schuiven, de kussens vallen op de vloer. Zijn handen grijpen haar billen, tillen haar op, en hij neemt haar op zijn pik alsof ze gewichtloos is, alsof ze niets weegt, alsof ze een pop is die hij kan bewegen zoals hij wil.

Maar dat is niet hoe het is. Want Angel rijdt hem. Ze beweegt haar heupen, ze bepaalt het tempo, ze neemt wat ze wil en geeft wat ze geeft. Haar benen slaan om zijn heupen, haar hielen duwen in zijn billen, en ze trekt hem dieper, dieper, tot het pijn doet, tot het genot doet, tot het allemaal hetzelfde is.

"Ah— ah— ah—" Angel's stem breekt in korte stoten, gesynchroniseerd met zijn stoten. "Je bent zo— je vult me zo— ah—"

En dan draait Angel zich om. Ze duwt hem achterover op het bed, trekt zich van zijn pik af met een nat, zuigend geluid dat door de kamer echoot, en ze gaat op handen en knieën boven hem. Haar kont in de lucht, haar kut druipend, haar dijen nat. Ze kijkt over haar schouder naar hem, haar groene ogen half dicht, haar lippen gezwollen en rood.

"Nu mijn kont," zegt ze.

Elliott gaat op zijn knieën achter haar zitten. Zijn enorme pik, nat van haar sappen, glinsterend en kloppend, bonst tegen zijn buik. Zijn handen grijpen haar heupen, zijn duimen duwen in de holtes boven haar billen, en hij leunt naar voren. De eikel drukt tegen haar kontgaatje, dat small en roze en gesloten is, maar niet voor lang.

Hij duwt. De druk is enorm. De eikel is dik, breder dan haar opening, maar haar lichaam gehoorzaamt aan de magie die door haar heen stroomt. Ze opent. Langzaam, centimeter voor centimeter, de ring van spieren wijkt, trekt, geeft. En dan is de eikel erdoor en ze glijdt naar binnen, dieper, dieper, en Angel schreeuwt.

"AHHH— je bent zo— zo dik— je lul in mijn kont is— ah— ah—" Haar vingers klauwen in de zijden lakens, haar rug holt naar beneden, haar kont duwt tegen hem aan. "Mijn kont wordt geneukt door je lul en het is— oh god— zo diep—"

Elliott begint te bewegen. Zijn heupen pompen, zijn pik glijdt in en uit haar kont, en de hitte is hier intenser, geconcentreerder. Elke stoot zendt een golf van warmte door haar rectum, door haar bekken, door haar kut die leeg is maar klopt alsof ze gevuld is. De wanden tussen haar kont en haar kut zijn dun, en zijn pik schuurt erlangs, stimuleert alles, vult alles.

"Ja— ja— neuk mijn kont— harder—" Angel's stem is hees, gebroken, een instrument dat gespeeld wordt door zijn stoten. Ze duwt terug tegen hem aan, neemt hem dieper, en ze voelt zijn ballen tegen haar kut slaan, nat en zwaar, met elke stoot.

De geluiden die ze maken zijn obsceniteiten — het soppen van haar kut die leeg is maar druipend nat, het zuigende geluid van haar kont rond zijn pik, het slaan van huid op huid, hun adem, hun kreunen, hun zuchten. Het is een symfonie van vlees.

En dan — de verschuiving.

Het begint in Elliott's ogen. De donkere irissen, die al wijd waren, worden nog wijder. De goudkleurige vlekjes die erin zitten beginnen te gloeien, echt te gloeien, alsof er lampen achter zijn retinas branden. Zijn stoten, die hard en dominant waren, worden langzamer, aarzelender, alsof hij wacht op iets. Op haar.

Zijn handen, die haar heupen vastgrepen met bezitterige kracht, ontspannen. Zijn vingers spreiden zich over haar huid, over de ronding van haar billen, over de holte van haar onderrug. Het is een aanraking die verandert — van grijpen naar strelen, van nemen naar aanbidden.

Angel voelt het. Ze voelt het in hoe zijn pik in haar beweegt — niet meer pompend, niet meer nemend, maar wiegend, zoekend, vragend. Ze voelt het in hoe zijn ademhaling verandert — van hijgend en dominant naar diep en hongerig, de adem van een man die bidt.

Ze draait zich om, trekt zich van zijn pik af, en duwt hem achterover. Hij valt op het bed, zijn enorme pik staand in de lucht, kloppend, nat, en hij kijkt naar haar met ogen die niet meer de ogen zijn van een man die neemt. Het zijn de ogen van een man die geeft. Die gegeven is.

Angel gaat boven op hem zitten, haar rug naar hem toe, haar kont tegen zijn buik, en ze bereikt achter zich, pakt zijn pik, en leidt hem terug in haar kont. Ze zakt naar beneden, neemt hem in een lange, langzame beweging, en ze hoort hem kreunen — niet van dominantie, maar van overgave.

"Ah— god— je bent—" Zijn stem is anders. Lager. Zachter. De klanken van een man die zijn hoofd buigt.

Angel begint te bewegen. Niet zoals hij bewoog — hard, pompend, nemend. Zij beweegt als water, als lava, als iets dat vloeiend en onvermijdelijk is. Ze rijdt hem met haar kont, haar heupen in cirkels, in golven, en ze voelt hoe hij zich aan haar overgeeft, hoe zijn lichaam zich ontspant, hoe zijn handen haar heupen strelen alsof ze kostbaar zijn, alsof ze heilig zijn.

Ze leunt achterover, haar rug tegen zijn borst, en ze draait haar hoofd. Haar mond vindt zijn kaak, haar lippen raken zijn huid, en ze fluistert: "Je bent van mij."

Zijn adem stokt. Zijn pik pulseert in haar kont, dik en warm en kloppend. Zijn handen grijpen haar heupen — niet om te neuken, niet om te beheersen, maar om vast te houden, om niet los te laten.

"Ja," zegt hij. Het woord is een uitademing, een overgave, een contract.

Angel beweegt sneller. Haar heupen rijden, haar kont neemt zijn pik, en de hitte bouwt zich op — in hem, in haar, tussen hen. Zijn bloed kookt bijna, zijn huid gloeit, zijn pik is een brandende pilaar in haar kont die warmte uitstraalt als een kachel.

"Je gaat komen," zegt ze. Het is geen vraag.

"Ik— ja—" Zijn stem breekt.

"Nog niet." Angel stopt. Ze trekt zich van hem af, zijn pik glijdt uit haar met een nat geluid, en ze draait zich om. Ze kijkt naar hem — naar zijn gezicht, naar zijn ogen die gloeien, naar zijn enorme pik die klopt en druipt en rood is van bloed en hitte — en ze glimlacht.

En dan verandert ze.

Het begint boven haar kut, waar de huid glinstert van haar sappen. Een zwaarte, een druk, een groei. De huid rekt, puilt uit, vormt iets dat er niet was. Het is geen pijnlijk proces — het is als het ontvouwen van een bloem, als het uitspreiden van vleugels. Tussen haar dijen, waar haar kut was, groeit iets nieuws. Iets duivelijks.

Haar pik. Dik. Lang. Groot. Groter dan die van Elliott, die al enorm is. De schacht is donkerrood, de aderen die erlangs lopen zijn zwart en dik, de eikel is paars en glinsterend van vocht dat uit de spleet sijpelt. Ze hangt zwaar tussen haar benen, kloppend met een ritme dat niet menselijk is, en ze straalt hitte uit — niet de warmte van een lichaam, maar de hitte van iets anders, iets diepers, iets dat brandt.

Elliott's ogen worden groot. Zijn mond valt open. Zijn enorme pik, die nog steeds klopt en druipt op zijn buik, beweegt — niet van angst, maar van iets dat dieper gaat. Verlangen. Overgave. De behoefte om gevuld te worden zoals hij gevuld heeft.

"Nu," zegt Angel, en haar stem is veranderd — dieper, rijker, met een ondertoon die door de kamer snijdt als een mes door zijde. "Nu neem ik jou."

Ze duwt zijn benen uit elkaar. Hij geeft mee, zijn knieën vallen opzij, zijn kont komt omhoog, en hij biedt zich aan als een offer op een altaar. Zijn handen grijpen de lakens, zijn borst gaat op en neer met snelle, oppervlakkige ademhaling.

Angel leunt naar voren, haar enorme pik hangend tussen haar dijen, en ze spuugt in haar hand. Ze smeert het speeksel over haar eikel, over de eerste paar centimeters van haar schacht, en ze duwt tegen zijn kontgaatje.

De druk is enorm. Haar eikel is dik — dikker dan de zijne, dikker dan wat dan ook. Zijn opening is klein, gesloten, en het eerste contact is een weerstand die bijna onmogelijk lijkt.

Maar de magie werkt. Angel's wil, haar gedachte, haar macht — het stroomt door haar pik, door de lucht, door zijn lichaam. Zijn spieren ontspannen. Zijn opening gaat open. Langzaam, centimeter voor centimeter, de ring wijkt, trekt, en de eikel glijdt naar binnen.

Elliott schreeuwt. Het is geen pijnkreet — het is iets anders, iets diepers, een geluid dat uit zijn buik komt, uit zijn borst, uit een plaats die hij niet kende. Zijn rug holt, zijn handen klauwen in de lakens, zijn enorme pik bonst op zijn buik en spat voorvocht over zijn huid.

"Ah— ah— god— het is— je bent—" Zijn stem breekt in fragmenten. "Je lul is zo— zo groot— in mijn kont—"

Angel duwt dieper. Haar schacht glijdt naar binnen, centimeter voor centimeter, en ze voelt hoe zijn kont zich aanpast — hoe de wanden wijken, hoe de spieren zich uitrekken, hoe zijn lichaam zich herinnert om haar te nemen. Het is magie. Het is duivels. Het is alsof zijn kont gemaakt is voor haar, alsof hij altijd al op haar wachtte.

Ze vult hem. Helemaal. Tot haar ballen — die nu tussen haar benen hangen, zwaar en vol — tegen zijn kont slaan. Ze is in hem, diep, dieper dan iemand ooit in hem is geweest, en de hitte die ze uitstraalt is intenser dan wat hij ooit gevoeld heeft. Het is geen warmte meer. Het is vuur. Gloeiend, levend vuur dat door zijn rectum straalt, door zijn prostaat, door zijn bekken, door elke zenuw in zijn onderlichaam.

"Ah— het brandt— het gloeit— je pik in mijn kont is— ah— ah—" Elliott's ogen rollen, zijn mond hangt open, zijn adem komt in stoten. "Het is zo warm— zo diep— ik kan— ik kan niet—"

Angel begint te bewegen. Langzaam eerst, terug, naar voren, terug, naar voren. Elke stoot is een golf van hitte die door hem heen slaat. Haar pik schuurt langs zijn prostaat, die opgezwollen is en klopt, en elke aanraking zendt een schok door zijn enorme pik die op zijn buik ligt te bonzen en te druppen.

Ze versnelt. Haar heupen pompen, haar lul neukt zijn kont met diepe, krachtige stoten, en het geluid — nat, vlezig, zuigend — vult de kamer. Haar ballen slaan tegen zijn kont, zijn ballen slaan tegen zijn buik, en hun twee pikken — de hare in hem, de zijne op zijn buik — kloppen in hetzelfde ritme.

"Je bent van mij," zegt Angel, en haar stem is een commando, een belofte, een vloek. "Je lul is van mij. Je kont is van mij. Je genot is van mij."

"Ja— ja— ja—" Elliott's stem is een mantra, een gebed, een smeekbede. Zijn handen grijpen haar heupen, trekken haar dieper, en hij ontmoet haar stoten met zijn eigen beweging, neemt haar dieper, vraagt om meer. "Ik ben van jou— je lul in mijn kont is— ah— ik kan niet—"

Angel voelt het opbouwen. Diep in haar buik, in haar ballen, in de basis van haar pik. Het is een golf die aanzwelt, een druk die groeit, een hitte die ophoopt. Haar stoten worden sneller, harder, meedogenlozer, en ze neemt hem zoals ze genomen wilde worden — met overgave, met honger, met alles.

"Ah— ah— ik ga—" Elliott's stem is een kreet, zijn enorme pik spiert, de eikel zwelt, en voorvocht stroomt over zijn buik, over zijn borst, over de lakens.

"Nog niet," zegt Angel, maar het is te laat — of misschien is het precies op tijd, want ze voelt haar eigen climax aanzwellen, en ze versnelt, pompt, neukt zijn kont met stoten die het bed doen kraken en schudden.

En dan — de explosie.

Angel's pik pulseert, klopt, en spuit. De eerste straal is een golf van gloeiend sperma — heter dan heet, heter dan menselijk mogelijk is — die diep in Elliott's kont landt, zijn rectum vult, zijn wanden bedekt. De hitte is overweldigend, en Elliott schreeuwt — niet van pijn, maar van iets dat voorbij genot gaat, iets dat duivels is, iets dat geen naam heeft.

"Ah— het brandt— je sperma is zo heet— ah— ah—" Elliott's hele lichaam schokt, zijn rug holt, zijn enorme pik spuit — dikke, witte stralen die over zijn buik, zijn borst, zijn gezicht vliegen, die hem bedekken in een regen van zijn eigen zaad en het hare. "Ik kan niet— ik— AHHH—"

Zijn orgasme is niet als andere orgasmes. Het is niet een piek en een afdaling. Het is een waterval, een lawine, een vulkaanuitbarsting die niet stopt. Elke straal sperma die Angel in hem spuit, hete, gloeiende duivelszaad dat zijn kont vult en zijn ingewanden verwarmt, triggert een nieuwe golf in zijn eigen pik, een nieuwe straal, een nieuwe schok.

"AHHH— AH— ik— ah— ik kan niet stoppen—" Elliott's stem is gebroken, zijn lichaam schokt, zijn ogen rollen, zijn mond hangt open en zijn tong is zichtbaar, zijn speeksel loopt over zijn kin. "Het is— het is zo— je sperma in mijn kont is— het gloeit— het— ah—"

Angel pompt door. Elke stoot spuit meer, vult hem meer, en de hitte verspreidt zich door zijn hele lichaam — door zijn buik, zijn borst, zijn armen, zijn benen, zijn vingers, zijn tenen, zijn hoofdhuid. Hij gloeit. Hij brandt. Hij is een kachel van binnenuit gevuld, en het genot is zo intens dat het pijn doet, dat het alles overschrijdt, dat het hem breekt en herbouwt.

De laatste stralen zijn minder krachtig maar nog steeds heet, nog steeds vullend, en Angel vertraagt, haar stoten worden wiegend, haar pik nog in hem, nog kloppend, nog lekkend. Ze leunt naar voren, haar borsten tegen zijn borst, haar lippen bij zijn oor.

"Je bent van mij," fluistert ze. "Voor altijd."

Zijn adem komt in stoten. Zijn lichaam is bedekt met sperma — het hare dat uit zijn kont lekt, het zijne dat over zijn hele torso ligt. Zijn enorme pik, die nog steeds hard is, die nog steeds groot is, die zo groot zal blijven als ze hem gemaakt heeft, ligt op zijn buik, de eikel paars en gevoelig, de schacht nat en glinsterend.

Hij kan niet zonder haar. Dat is geen keuze. Dat is geen gevoel. Dat is een feit, gegrift in zijn botten, in zijn bloed, in de hitte die nog steeds in hem nagloeit. Zijn lichaam herinnert zich haar warmte, haar vulling, haar genot, en het zal altijd meer willen. Altijd.

"Ja," zegt hij, en zijn stem is die van een man die zijn ziel heeft gegeven. "Van jou."

Angel trekt zich terug. Haar lul glijdt uit zijn kont met een nat, zuigend geluid, en sperma — haar sperma, gloeiend en dik — stroomt uit zijn gaping, over zijn ballen, op de lakens. Ze gaat naast hem zitten, haar pik hangend tussen haar dijen, nog steeds indrukwekkend, en ze kijkt naar hem.

Elliott Black. Knappe man. Gespierd lichaam. Imposante pik. En nu — de eerste slaaf in haar harem. Van haar. Voor zolang als ze hem wil.

Ze raakt zijn wang aan, haar vingers koel tegen zijn huid die nog steeds warm is, en hij draait zijn hoofd, haar hand volgend, en drukt een kus op haar palm.

"Morgen," zegt ze, "heb ik een opdracht voor je."

Hij knikt. Hij vraagt niet wat. Hij vraakt niet wanneer. Hij wacht.

De maan is verschoven buiten de ramen, de stadlichten knipperen ver onder hen, en in het penthouse op de vijfenzestigste verdieping van de Blackwood Tower ligt een man die niet meer van zichzelf is, bedekt in sperma en genot, en naast hem zit een godin met een duivelse pik en een glimlach die belooft dat dit pas het begin is.