De zon brandde op het grijze asfalt voor de supermarkt, het parkeerterrein trilde in de hitte. Maarten stond achter het magazijn, shirt aan zijn rug geplakt van het zweten, zijn hoofd dof van slaaptekort en restalcohol. Zijn vingers gleden loom over zijn telefoon.

Ben je er vanavond weer bij? 🍹

Lisa’s naam bovenaan het scherm.

Er volgde direct een foto: een plastic tuintafel, zonlicht erop, en in het midden een volle fles Bacardi. In de schaduw van het flesje haar voet, blote teen, nagels halfgelakt.

Hij glimlachte. Typte terug: Misschien. Wat mix jij erin dan?

Cola, duh. Kom gewoon.

Hij was nog niet eens klaar met werken. Moest eerst naar Sanne vanavond. Verplicht nummer, alweer. Terwijl de zomer hem dof maakte van loom verlangen naar iets anders. Iets fris. Iets wat naar shampoo en paard ruikt.

Na werk trapte hij traag richting Sanne, nog bezweet, nog half Maarten van de supermarkt. Ze lag op bed, Netflix aan, benen bloot. Ze bewoog amper toen hij haar kustte. Hij trok haar broek naar beneden, zij zuchtte, draaide zich wat opzij.

Toen zijn lul tegen haar lippen tikte en hij, uit gewoonte, haar hoofd die kant op wilde sturen, draaide ze haar gezicht weg.

“Je zweet, Maarten. Echt niet lekker zo.”

Hij rolde met zijn ogen. “Fuck it dan,” mompelde hij, schoof haar benen uit elkaar, en gleed in haar. Een paar minuten soppend geschommel, haar hand op haar telefoon, zijn hoofd alweer ergens anders.

Toen hij klaar was, was er niets. Geen gesprek. Geen blik. Alleen een lege kamer, zijn boxershort, en een melding op zijn scherm.

Zit in de tuin, zon gaat bijna onder 🌅

Tien minuten later stond hij weer buiten. Fiets tussen z’n benen. Haar geur nog op z’n kloten, maar z’n hoofd vol van iets anders. Zijn stuur zwabberde een beetje, benen loom, maar hij wist dondersgoed waar hij heen wilde.

Toen hij het poortje naar Lisa’s achtertuin openduwde, hoorde hij muziek zacht uit een bluetoothspeaker komen. Ze zat in een tuinstoel, benen over elkaar, fles Bacardi half leeg. Ze had een rokje aan. Iets lichts. Iets dat omhoog kroop als ze haar benen bewoog.

Haar ogen lichtten op. "Je bent gekomen."

"Tuurlijk. Cola en Bacardi slaan niet vanzelf in."

Ze proostten. Glas tegen glas. In haar blik iets anders dan gister. Iets opener. Iets zelfverzekigs.

"Ik heb me vandaag voor het eerst geschoren," zei ze opeens, alsof het niets was. Ze keek hem recht aan. Zijn pik begon te roeren in zijn broek.

"Laat eens zien," zei hij met een grijns.

Ze lachte ongemakkelijk, dronk haar glas leeg. "Straks."

Het gesprek gleed vanzelf richting seks. Ongepland. Ze vroeg dingen. Dingen die je niet aan iedereen vroeg. Wat hij lekker vond. Of pijpen echt zo fijn was. Of je van beffen nat werd.

"Als de juiste het doet wel," zei hij, ogen op haar lippen.

Ze klom op zijn schoot zonder nog iets te zeggen. Haar tong was alweer klein, krap, en nat als ze hem zoende. Ze kreunde zacht, geen geacteerde zucht, maar een onbewuste zucht, alsof ze eindelijk op de plek zat waar ze hoorde.

Haar handen waren nerveus, maar vastberaden. Ze trok zijn broek los. Zijn pik zwol in haar handen. Ze gleed langzaam naar beneden, knielde tussen zijn benen alsof ze dat vaker had gedaan, maar haar blik, haar happerige tong, haar aarzelende lipbewegingen verraadden dat dit nog nieuw was.

Ze opende haar mond wijd, haar kleine tong draaide voorzichtig om zijn eikel, haar ogen omhoog, vragend of ze goed bezig was.

"Ja, meisje… gewoon zo," fluisterde hij.

Ze zoog langzaam, haar hand schommelde zijn schacht, speeksel gleed over haar kin. Hij leunde achterover. Dacht aan Sanne, aan haar afkeurende blik, haar opgetrokken neus. En nu hier, Lisa, dit kleine paardenmeisje, die geen fuck gaf of hij zweette of niet. Die zijn lul proefde alsof het iets magisch was.

Hij kreunde. "Ik ga komen."

Ze stopte niet. Haar lippen bleven strak, tong draaiend. Zijn zaad spoot diep in haar mond. Ze schrok even, slikte iets weg, maar een witte druppel gleed langs haar mondhoek, over haar kin, en spatte op haar borst. Ze likte haar lippen af, verbaasd over de smaak.

Hij trok haar omhoog, handen op haar heupen. Zijn vingers gleden onder haar rokje. De rand van haar slip was vochtig. Toen hij die omlaag trok, voelde hij de gladde, kale huid onder zijn handpalmen.

"Zo zo," mompelde hij, "je meent het ook echt."

Ze keek weg, giechelde, maar spreidde haar benen.

Zijn vingers vonden haar klit. Ze was nat. Nat én sterk ruikend—een geur die hem direct terugvoerde naar de wc van gisteravond. Rauw. Echt. Zijn vinger gleed naar binnen, maar amper een centimeter. Krap. Kurkdroog vanbinnen, ondanks het natte oppervlak. Ze was dit duidelijk niet gewend.

Hij liet z’n duim op haar knopje cirkelen. Langzaam. Ritmisch. Haar adem stokte, haar bekken trok tegen zijn hand op. Ze hapte naar adem. Wangen rood.

"Ga je komen, Lies?"

Ze knikte, ogen dicht, hoofd in haar nek. Haar vingers klemden om zijn pols. Haar benen trilden.

Toen ze kwam, zachtjes snakkend, trok hij zijn vinger uit haar, glanzend van haar sappen. Hij bracht hem naar haar mond.

Ze pakte zijn pols vast, trok zijn vinger tussen haar lippen, zoog eraan. Gulzig. Alsof ze wilde proeven wat ze zelf niet durfde uit te spreken.

---

De week kroop voorbij, plakkerig van onuitgesproken spanning. Op werk hielden ze het luchtig. Een knikje bij het passeren, een flauwe glimlach. Maar hun telefoons vertelden een ander verhaal. Berichtjes tijdens pauzes, in de voorraadruimte, op de wc.

Sanne weer moeilijk?

Nog steeds glad daar beneden.

Op woensdag gebeurde het. Maarten kwam net uit de kantine, zijn hand nog vettig van een croissant, toen hij haar zag. Sanne. Haar arm gehaakt door die van een vriendin, lippen rood gestift, ogen direct op hem gericht. En achter haar… Lisa. In haar werkblouse, een paar meter verder, broodkarren duwend. Ze keek op, even, en haar blik bevroor.

Sanne draaide zich kort om, gaf hem een luchtige kus op de wang. “Tot vanavond?”

Hij knikte. Voelde Lisa’s blik op z’n rug branden. De rest van de dag zei ze niets. Maar die avond…

Was ongemakkelijk he?

Jij met je vriendin. En ik met natte slip.

Zijn antwoord: Dit weekend. Echt. Ik wil je lijf weer.

---

Zaterdagavond. Hij stond zwetend in haar gang, z’n shirt donker onder de oksels. Zomerwarmte, supermarktstank, zijn pik halfhard van het idee alleen al. Ze wilde meteen weer knielen, haar lippen rond hem sluiten, maar hij hield haar tegen.

"Niet nu. Niet zo. Laat me even douchen… als ik mag?"

Ze knikte, blozend. "Tuurlijk… Je mag ook samen."

Ze stonden naast elkaar onder de straal. Tegels glad, stoom tussen hun lichamen. Ze stond daar, klein, nerveus, met haar handen over haar buik gevouwen. Cup A'tjes, lichte, jeugdige bollingen, tepels roze en opstaand van het water. Maarten pakte de spons, liet hem schuimen in zijn hand, en gleed er langzaam mee over haar schouders, haar armen… de spanning in haar lijf voelbaar in elke spier.

"Ontspan," fluisterde hij, z’n mond vlak bij haar oor.

Hij nam zijn tijd. Wreef over haar borstjes, masseerde de zeep rond haar tepels tot ze zuchtte. Zijn hand gleed verder omlaag. Tussen haar benen was ze glad, zacht, nog wat gevoelig van de scheerbeurt. Zijn vingers vonden haar lipjes, wreven erover, op en neer, de glibberigheid vermengd met het warme water.

Ze ademde zwaar, leunde tegen de muur. En toen, zonder waarschuwing, zakte ze op haar knieën.

Ze pakte hem vast, natter dan gister, steviger ook. Haar tong likte over zijn eikel, langzaam, alsof ze het nu echt wilde proeven. Hij kreunde, zijn hand in haar natte haren, terwijl haar lippen zich om hem sloten.

"Godver, meisje…"

Zijn pik pulseerde, zijn zaad schoot in haar mond, warm en plakkerig. Een deel stroomde over haar kin, dikke druppels vermengden zich met douchewater. Maar haar ogen… die grote, wijd open ogen bleven op hem gericht. Als een kind dat wil weten of ze het goed doet.

Toen hij haar omhoog trok, kuste hij haar vol op de mond. Zijn smaak nog op haar tong. Ze kreunde zacht, trok zich tegen hem aan.

Afgedroogd, handdoeken druipend, liep ze naar haar kamer. Maarten volgde haar naakt.

De deur opende zich naar een wereld van zachte meisjesdromen. Roze muren, posters van paarden, knuffels op het bed. Hij liet haar liggen, als een beeld, haar natte haren spreidend op het kussen, haar kleine lichaam gespannen onder zijn blik.

Hij boog zich tussen haar benen. Haar geur was zachter nu, frisser, maar nog steeds Lisa, een mix van zeep, opwinding en meisje. Zijn tong gleed tussen haar lipjes, vond haar clit, cirkelde erover met een precisie die haar benen deed trillen.

Ze fluisterde zijn naam, zacht en hees. Hij likte haar dieper, zijn handen haar benen openhoudend. Haar kutje was krap, maar gewillig. Hij gleed met een vinger naar binnen, langzaam, warm, glibberig, maar hij voelde weerstand. Niet van haar wil, maar van haar lijf. Nog ongetraind, nog puur.

Hij masseerde haar knopje met zijn tong terwijl zijn vinger duwde. Net een kootje, meer kreeg hij er niet in. Zo strak. Zo ongebruikt.

Hij trok zich iets terug, duwde haar benen verder uit elkaar. Gleed met zijn andere hand naar haar kont. Hij wilde weten. Wist al dat dit moment ooit zou komen. Zijn vingertop drukte tegen haar puckertje.

Ze kreunde. Niet afkeurend. Gewoon... verrast. Zijn pink gleed naar binnen. Nauwelijks. Een kootje. Haar kont kneep om hem heen als een mond die niet los wilde laten.

Hij likte haar clit verder, zijn vinger diep in haar strakke kutje, pink drukkend in haar kontje. Haar lichaam schokte, kromde. En toen kwam ze, haar handen krampachtig in de lakens, haar bekken trillend.

Hij trok zich terug, zijn vingers nat van haar. Hij hield ze voor haar gezicht. Ze pakte zijn pols vast, nam ze in haar mond, zoog eraan. Als een reflex. Als honger.