De Geile Week - Swap Zaterdag

De stilte is wat me wakker maakt. Niet het klikken van de deur, geen gefluisterde belofte. Gewoon... stilte. De andere kant van het bed is koud. Leeg.

"Hallo?" Mijn stem klinkt te luid in de stille kamer.

Niets.

Ik sta op, trek een joggingbroek aan en loop de gang op. Het huis voelt stil, verlaten. Een vreemd hol gevoel opent zich in mijn borst. Is het voorbij? Was dit de week? Was dit alles wat er was?

Dan zie ik het. Een enkel vel papier op het kookeiland, verzwaard door een rijpe perzik. Mijn naam staat bovenaan geschreven in het elegante handschrift van mijn moeder.

Joost,

Vandaag is het ruilzaterdag. Een lichaam voor een lichaam. Een fantasie voor een fantasie. Je hebt ons de hele week gehad. Nu is het tijd om te ruilen. We zijn naar onze ruil gegaan. We zeggen niet waar. De vraag is... wie is van jou? Over wie heb je gefantaseerd buiten deze muren? Ga haar zoeken. Ze wacht.

Goede jacht.

Ik lees het twee keer, mijn hart begint te kloppen. swap-zaterdag. Het idee is waanzinnig, bedwelmend. Ze hebben zichzelf aan iemand anders gegeven, en ik moet hetzelfde doen. Mijn hoofd tolt, een draaimolen van gezichten, allemaal vrouwen, allemaal verboden.

Mijn eerste gedachte is Tessa, de jongere zus van mijn moeder. Ze is in de veertig, springlevend, met een lach die een kamer vult en borsten die duizend mannen zouden verleiden. Ja. Dát is haar. Dat moet haar zijn.

Ik rijd naar haar appartement, mijn pik al half stijf bij het vooruitzicht. Ze doet de deur open in een yogabroek en een strak tanktopje, zonder bh. Haar tepels steken prominent af tegen het zachte katoen.

"Joost! Wat een verrassing!" zegt ze met een oprechte glimlach.

"Hé, Tessa. Ik, eh..." Ik kan niet stoppen met naar haar borsten te staren. Mijn verbeelding kleedt haar al uit, en stelt zich die prachtige tieten voor die op en neer stuiteren terwijl ik haar neuk. Een volle, dikke erectie komt tot leven en trekt tegen mijn joggingbroek. "Ik ben hier voor Swap Zaterdag."

Haar glimlach vervaagt, maar wordt vervangen door beleefde verwarring. "Swap Zaterdag? Wat is dat, een of andere nieuwe app?"

De hoop ebt weg. Ze weet het niet. Ze hoort hier niet bij. "Nee. Niets. Sorry. Ik... ik zie je later." Ik draai me om en ga weg, haar verwarde "Oké..." achter me aan slepend.

Fuck. Wie anders? Ik rij terug naar huis. Even denken. Mevrouw Donner, de buurvrouw. Een sexy, onlangs gescheiden moeder die altijd in haar achtertuin ligt te zonnen in een piepklein bikini'tje. Ik steek de straat over en bel aan.

Ze neemt op, een glas wijn in haar hand, gekleed in een zijden kamerjas die haar rondingen nauwelijks verhult. "Joost? Alles goed?"

"Swap Zaterdag," flap ik eruit, mijn zelfvertrouwen is verdwenen.

Ze kantelt haar hoofd, een speelse grijns op haar lippen. "Ik weet niet zeker wat dat is, maar je ziet eruit alsof je wel een drankje kunt gebruiken." Haar ogen dwalen af ​​en haar grijns wordt breder. "Onder andere."

Terwijl ze praat, steek ik mijn hand uit, gedreven door een wanhopige behoefte aan een teken. Ik omhul haar borst door de zijde. Hij is zwaar, warm, perfect. Ze hapt naar adem, maar trekt zich niet terug. In plaats daarvan buigt ze zich over mijn aanraking, haar tepel wordt hard tegen mijn handpalm.

"Je bent een dappere jongen," spint ze. "Kom binnen, waarom kom je niet verder? We kunnen... de regels bepalen."

Het is zo verleidelijk. Ze is hier, gewillig en gretig. Mijn pik is hard, wil naar binnen, in het huis en in haar. Maar ze is het niet. Dit is niet de ruil. Het is gewoon een geile buurvrouw. Ik dwing mezelf een stap achteruit te doen, mijn hand doet pijn van het verlies van haar warmte. "Ik kan niet. Het spijt me. Ik zoek iemand anders."

Haar gezicht betrekt, maar ze herstelt zich snel. "Jouw verlies, lieverd."

Ik loop terug naar mijn auto, mijn frustratie neemt toe. Er is nog maar één persoon over, de diepste, meest geheime fantasie die ik nooit heb durven uiten. Mijn nichtje, Anja. Het is absurd – ze is even oud als mijn moeder, een verfijnde, mooie vrouw met eigen kinderen. Het taboe ervan is een dikke, hete draad in mijn maag. De angst voor haar afwijzing heeft me tot nu toe bij haar vandaan gehouden.

Ik rijd naar haar moderne herenhuis, mijn handpalmen zweten op het stuur. Ik bel aan, mijn hart bonst tegen mijn borstkas.

De deur zwaait open. Anja staat daar en mijn adem stokt. Ze draagt ​​een sluik, smaragdgroen cocktailjurkje dat al haar ongelooflijke rondingen perfect accentueert. Het jurkje heeft geen rug en ik zie meteen dat ze geen bh draagt. Haar ogen, dezelfde kleur als de jurk, fonkelen van ondeugendheid.

"Waarom duurde het zo lang?" vraagt ​​ze, haar stem een ​​lage, veelbetekenende melodie. Ze leunt tegen de deurpost en geeft me een weloverwogen, top-tot-teen blik die eindigt bij de enorme bobbel in mijn broek. "Ben ik niet jouw fantasie?"

Ik bloos, een hete golf van schaamte en verlangen. "Ik... ja. Dat ben jij."

Ze lacht, een rijke, warme klank. "Niet zo bescheiden," zegt ze, haar ogen gericht op mijn pik. "Dat is ook niet zo bescheiden. Ik heb er alles over gehoord. Kom binnen. Laten we eens kijken waar al die ophef over gaat. Ik wil ook wel eens meemaken wat je afgelopen week hebt gedaan."

Ze pakt mijn hand en leidt me haar weelderige woonkamer in. Zodra de deur dichtvalt, val ik over haar heen, gulzig ineens. Ik druk mijn mond op de hare, mijn handen grijpen haar billen vast en trekken haar tegen mijn kloppende erectie. Ze kust me terug met een hongerige passie, haar tong duelleert met de mijne.

Ik friemel aan de rits van haar jurk, mijn handen trillen. De jurk valt rond haar voeten en haar lichaam onthult zich voor mij. Ze is prachtig. Volle, zware borsten met grote, donkere tepels, een smalle taille en heupen die schreeuwen om vastgehouden te worden. Ik duw haar terug op de zachte, fluwelen bank en bedek haar lichaam met het mijne.

Ik houd het niet lang vol. De lange opgekropte fantasie, de hectische zoektocht van vandaag, de realiteit van haar natte, gloeiende kutje – het is te veel. Ik drijf haar natte, verwelkomende warmte in en neuk haar met een hectisch, wanhopig ritme. Ze beantwoordt elke stoot, haar nagels graven zich in mijn rug, haar gekreun is muziek in mijn oor.

"Ik kom," grom ik, mijn ritme verbrijzelt.

"Doe het," hijgt ze, terwijl ze haar rug kromt. "Spuit me vol."

Ik trek me net op tijd terug. Mijn ontlading barst los en schiet in dikke, witte slierten over haar buik en borsten. Ik kreun en zak naast haar in elkaar, uitgeput.

Na een moment herinner ik me het weer. "De ruil... mijn moeder. Melissa. Waar zijn ze?"

Anja glimlacht en strijkt met haar vinger over het sperma op haar buik. "Je moeder is bij mijn zoon, Anton. Ik kan me voorstellen dat hij haar nu een heel uitgebreid welkom geeft."

Het beeld is schokkend, volkomen verkeerd, en het doet mijn slappe lul trillen van interesse. "En Melissa?"

"Ik weet het niet," zegt ze, haar glimlach wordt samenzweerderig. "Maar hoe zit het met Irene? Wil je niet dat jullie ruil compleet is?"

Alsof het zo afgesproken was, gaat er een deur open. Irene, Anja's dochter, stapt de woonkamer binnen. Mijn adem stokt. Ze is van mijn leeftijd, maar waar Anja weelderige warmte uitstraalt, is Irene koele, harde perfectie. Ze draagt ​​van top tot teen zwart leer – een korset dat haar taille accentueert en haar kleine, perfecte borsten omhoog duwt, en een broek zo strak dat het lijkt alsof het op haar geschilderd is.

Ze kijkt me aan, haar uitdrukking hooghartig, zonder de warmte die haar moeder uitstraalde. "Op je knieën," beveelt ze, haar stem als ijs.

Ik kijk naar Anja, die alleen maar knikt, nog steeds glimlachend. Langzaam glijd ik van de bank en op mijn knieën op het kleed. Irene loopt naar me toe, het leer kraakt van haar beweging. Ze zet een gelaarsde voet op mijn dijbeen.

"Lik eraan," zegt ze. "Maak het schoon."

Het leer ruikt naar poetsmiddel en haar eigen unieke geur. Ik buig voorover en strijk met mijn tong langs de neus van haar laars, de daad van overgave maakt me onmogelijk snel weer stijf. "Nu de zool", beveelt ze. Ik aarzel. Ze prikt met een naaldhak in mijn been. "Lik!" Ik doe het. Ze heeft een zweepje, terwijl ik haar lik speelt ze ermee over mijn lijf, over mijn pik, die niet weet wat te doen. Halfstijf, maar nieuwsgierig. Elk klapje van de zweep maakt mij met een schokje stijver.

"Braaf," koert ze. Dan trekt ze haar laars uit, vervolgens haar andere. En trekt dan langzaam haar leren broek uit. Ze is naakt eronder. Ze gaat op de rand van de bank zitten en spreidt haar benen. "Nu. Mijn kont. Lik eraan tot ik zeg dat je moet stoppen."

Ik gehoorzaam en begraaf mijn gezicht tussen haar perfecte, ronde billen. Ze is niet helemaal schoon, en ik moet haar schoonmaken. Ik geniet van haar, lik haar helemaal schoon en prik in haar strakste gaatje tot ze kronkelt en kreunt, haar kalme houding verbrijzeld. Als ze glad en klaar is, duwt ze me op mijn rug en gaat op me zitten.

"Dit is nu van mij," zegt ze, terwijl ze mijn pijnlijke pik naar haar achterdeur leidt. Ze zakt op me neer en spietst zichzelf in één langzame, ondraaglijk strakke beweging. Ze berijdt me met een fel, gecontroleerd ritme, haar ogen strak op de mijne gericht, haar met leer beklede borsten stuiterend. Als ik in haar klaarkom, is het met een schreeuw die uit mijn ziel lijkt te zijn gerukt.

De dag is een waas van lichamen en genot. Ik raak de tel kwijt van hoe vaak ik Anjaneem, of Irene mij. Uiteindelijk, pijnlijk en volkomen uitgeput, rijd ik naar huis.

Mijn moeder staat in de keuken thee te drinken. Ze ziet er... stralend uit. Goed geneukt en diep tevreden. Ze glimlacht als ik binnenkom. "Heb je gevonden wat je zocht?"

"Anja. En Irene," zeg ik, de namen voelen als een bekentenis.

Haar glimlach wordt breder. "Anton was... heel motiverend."

Ik schuifel naar mijn slaapkamer, mijn lichaam smeekt om slaap. Terwijl ik op bed neerplof, verschijnt ze in de deuropening. "Wat is er morgen?" vraag ik, de vraag een vermoeide reflex.

Ze leunt tegen de deurpost, Anja's pose van uren geleden nabootsend, en een heimelijke, veelbetekenende glimlach speelt om haar lippen. "Wacht maar af."