Samenvatting Deel 1:

Vrijdagmiddag, precies om half twee, reed ik met mijn oude VW Golf cabriolet het parkeerterrein voor de fotoshoot op. De zon scheen fel, de wind waaide door mijn haren en ik genoot van de blikken die ik onderweg ving. Ik had me thuis omgekleed in een ultrakort spijkerrokje en een strakke body die mijn rondingen perfect benadrukte. Geen jas, geen bedekking — ik wilde dat hij meteen zag wat ik had voor hem.

De fotograaf, begin veertig, keek me met hongerige ogen aan toen ik binnenkwam. Zijn blik gleed over mijn lichaam, en ik zag de bobbel in zijn broek. De shoot begon professioneel, maar al snel veranderde zijn toon. Zijn aanwijzingen werden intiemer, brutaler. Ik volgde zonder aarzeling; mijn lichaam reageerde gretig op zijn aanrakingen. Zijn handen gleden steeds verder over mijn huid, mijn string schoof opzij en ik liet hem kijken.

"Laat alles zien," fluisterde hij, en ik gehoorzaamde. Mijn lichaam was van hem, en ik genoot van de macht die hij over me had. ...

Ik hijgde nog licht na tegen de spiegelwand, zijn tongsporen warm op mijn huid, mijn benen trillend van opwinding. Maar hij was nog lang niet klaar met me. Zijn ogen glommen ondeugend terwijl hij zijn camera pakte en met een kort handgebaar wenkte.

“Kom. Ik wil je ergens anders.”

Ik volgde hem gehoorzaam door de studio. Hij opende een zijdeur, en we kwamen in een smalle gang die leidde naar een trappenhuis — volledig van glas. Boven, onder en opzij was alles transparant. Het zat aan de buitenkant van het gebouw, als een glazen cocon die zich langs de gevel kronkelde. En het uitzicht… direct op de straat bij de Ikea, met aan de overkant een druk tankstation waar auto’s in en uit reden.

Hij draaide zich langzaam naar me toe en leunde met zijn schouder tegen de glazen wand. “Trek iets aan… maar iets dat niets verbergt. Je tweede setje.”

Ik knikte, de spanning tintelde door mijn hele lijf. Daar, midden op de traptreden, trok ik mijn tweede setje aan. Een doorschijnende zwarte bh met kanten randjes en bijpassende string die net iets te smal was aan de achterkant. Mijn tepels waren duidelijk zichtbaar door de stof, en zodra ik me bukte om mijn hakken aan te trekken, schoof mijn string iets tussen mijn billen, opzettelijk.

Hij bleef me strak aankijken. De camera hing weer om zijn nek, maar dit keer leek hij het nauwelijks nog belangrijk te vinden. Zijn opwinding was voelbaar.

“Draai je om… laat je zien aan buiten,” fluisterde hij. “Handen tegen het glas. Je weet hoe je moet staan.”

Ik deed wat hij vroeg. Mijn handen tegen het koele glas, mijn benen iets gespreid. Door het tegenlicht wist ik dat ik van buiten perfect zichtbaar moest zijn. De gedachte dat mensen die langsreden, of bij het tankstation stonden, me zo konden zien… dat maakte me helemaal gek. Het was alsof ik niets meer was dan een speeltje, tentoongesteld op een etalage-plateau. En ik vond het heerlijk.

Hij kwam achter me staan, zijn hand op mijn onderrug. “Buig een beetje voorover… meer. Ja. Nu zie ik je hele sletje-lijf.”

Ik voelde hoe mijn gezicht warm werd van opwinding en schaamte tegelijk. Maar ik weigerde weg te kijken. Integendeel — ik duwde mijn billen nog wat verder naar achteren, mijn string opzij, mijn blik op de voorbijrijdende auto's. Alsof ik smeekte om bekeken te worden.

“Hou je borsten vast,” commandeerde hij zacht. “Knijp in je tepels. En zeg me dat je het geil vindt… zo te staan. Voor al die mensen.”

Mijn stem was hees van verlangen. “Ik vind het heerlijk… om me zo aan iedereen te laten zien… als een goedkope, geile slet…”

Zijn hand sloeg op mijn bil, hard, als beloning.

“Dat ben je ook. Mijn sletje. En straks ga je nog veel meer laten zien.”

Ik stond nog steeds tegen het glas gedrukt, mijn string opzij, mijn tepels stijf tussen mijn vingers, terwijl de wereld buiten gewoon doorging. Auto’s reden langs, mensen liepen bij de Ikea of stonden bij het tankstation. Maar ik… ik was daarbinnen, een levende porno-fantasie, klaar om bekeken en gebruikt te worden.

De fotograaf liep langzaam om me heen. Zijn ogen vlogen over mijn lijf, als roofdierogen. Hij stopte naast me, legde een hand op mijn nek en trok me dichter bij zich.

“Je vindt dit lekker hè, sletje,” fluisterde hij met een ruwe ondertoon. “Zichtbaar zijn. Uitgedaagd worden. Gewoon laten zien wat voor nat geil ding je bent.”

Ik knikte. “Ik wil bekeken worden,” hijgde ik. “Ik wil dat iedereen ziet wat jij met me doet.”

Hij lachte zacht. “Dan gaan we dat regelen.”

Hij pakte mijn pols en leidde me een paar trappen hoger, waar het glas nog meer zicht bood op de weg. Daar moest ik op de vloer gaan zitten, benen wijd, terwijl hij zijn camera ophing aan de leuning. Hij wilde zijn handen vrij. “Doe die bh maar uit. En hou je benen open. Wijd. Ja, zo.”

Ik lag daar als een uitgestalde hoer in een glazen vitrine. Mijn vingers rustten op mijn klit, met zijn toestemming, en hij keek toe. Zijn hand gleed nu openlijk over mijn lichaam, zonder rem. Hij raakte me tussen mijn benen, gleed naar binnen, voelde hoe nat ik was.

“Jezus… je druipt gewoon.”

Ik kreunde en duwde mijn heupen tegen zijn hand aan. Buiten stopte een auto bij het tankstation. Ik keek recht in de ogen van een man die net uitstapte… hij keek omhoog, direct naar ons. Naar mij. Mijn benen wijd. Mijn borsten ontbloot. Mijn blik geil en opgewonden.

Ik bleef hem aankijken terwijl ik met mijn heupen bewoog. De fotograaf duwde twee vingers diep in me, langzaam, doordringend. “Laat ’t zien, Katja. Laat hem zien hoe je komt.”

Mijn hoofd viel achterover, mijn adem stokte, en met een paar snelle, diepe stoten van zijn vingers voelde ik de hitte opstijgen — ik spande me aan, en klaarkomen deed ik met mijn mond open van genot, voor iedereen zichtbaar. Juist omdat ik bekeken werd. Juist daarom.

Ik beefde, sidderde, en hij hield zijn vingers nog even diep in me. “En dit,” grijnsde hij, “was nog maar het voorspel.”

Mijn benen trilden nog na van mijn orgasme, maar hij gunde me geen pauze. Zijn vingers trokken zich langzaam uit me terug, glinsterend van mijn natte geilheid. Hij bekeek ze kort, bracht ze toen naar zijn mond en likte me van zijn vingers, alsof hij me proefde als een gerecht dat hij zelf had klaargemaakt.

Daarna keek hij me aan. “Beneden. Tegen het glas. Op handen en knieën.”

Zijn stem liet geen ruimte voor discussie, en mijn lichaam gehoorzaamde zonder nadenken. Ik liep wankelend de trap af, mijn string nog steeds opzij, mijn bh inmiddels vergeten. Alleen het foute bondjasje hing nog half losjes om me heen, wat mijn uitstraling alleen maar vulgairder en verleidelijker maakte. Mijn hakken tikten op het beton terwijl ik naar het laagste niveau van het trappenhuis ging.

Daar, vlakbij het glas op straatniveau, zakte ik op handen en knieën. De weg lag op nog geen drie meter afstand. Ik hoorde het geraas van auto's, zag mensen lopen met tassen van de Ikea. En ik… ik was daarbinnen, op mijn knieën, als een opengeslagen boek.

Hij kwam achter me staan, zijn adem hoorbaar zwaar. “Zo wil ik je zien. Totaal beschikbaar. Geen schaamte meer. Alleen geilheid.”

Hij trok mijn string nu helemaal weg en duwde mijn rug iets holler. Zijn hand gleed tussen mijn billen, zijn vingers wreven over mijn nog vochtige opening. “Je bent zo nat… klaar om genomen te worden.”

Ik knikte, mijn gezicht tegen het glas, mijn borsten platgedrukt tegen het koude oppervlak. En toen voelde ik het: hij ging door zijn knieën achter me, zijn mond tussen mijn billen, zijn tong likte me van onder tot boven. Elke lik over mijn klit, elke natte zoen op mijn gaatje maakte me gek. En tegelijk keek ik naar buiten — naar een man die zijn auto parkeerde, uitstapte… en direct stil bleef staan.

Hij zag me. Hij bleef kijken. En ik, met zijn blik op mijn lijf, voelde me geen seconde terughoudend. Integendeel.

“Mag hij alles zien?” fluisterde de fotograaf, terwijl hij mijn billen spreidde.

“Ja… laat hem alles zien. Laat ze allemaal zien hoe ik geniet…”

Hij stond op, maakte zijn gulp los. Zijn harde paal drukte tegen me aan. Zonder een woord schoof hij zich tussen mijn benen — langzaam, maar dwingend — tot hij helemaal in me zat. Ik hijgde, met mijn voorhoofd tegen het glas, terwijl hij me begon te nemen. Steeds dieper, steeds harder. Het glas trilde met ons mee.

Zijn handen klemden zich om mijn heupen terwijl hij me gebruikte. “Dit is wat je wil hè? Bekeken worden… genomen worden… als een echte straat-slet…”

“Ja… ja…” gromde ik. “Maak me jouw slet… hier… waar iedereen me ziet…”

En hij deed het. Hij nam me. Totaal. Terwijl buiten nog iemand stil bleef staan. De auto’s raasden voorbij. En ik… ik was niets meer dan een geil wezen dat zichzelf liet gebruiken in het volle daglicht.

Na die laatste heftige minuten in het glazen trappenhuis — mijn gezicht tegen het glas, zijn lichaam diep in het mijne, de blik van voorbijgangers die me zagen kronkelen van lust — voelde ik me leeg en tegelijk brandend van verlangen. Maar de fotograaf was nog niet klaar. Integendeel.

Hij trok zich langzaam uit me terug, liet zijn vingers nog één keer tussen mijn benen glijden, proefde me opnieuw — alsof hij me niet los kon laten. “We gaan naar buiten,” fluisterde hij. “Daar… bij het tankstation.”

Mijn hart sloeg over. Buiten? In het volle zicht? Maar mijn lijf antwoordde met een kloppende hitte tussen mijn benen. Ik wilde het. Ik wilde méér.

Hij gaf me mijn spijkerrokje terug, maar gebood me om geen lingerie meer te dragen. “Dat bondjasje houd je aan. En die hakken ook.” Hij keek me aan. “Je weet zelf wat je bent.”

Ik knikte. “Jouw sletje,” fluisterde ik.

Samen liepen we het gebouw uit. De zon brandde op mijn huid. Mijn rokje wiebelde bij elke stap, net lang genoeg om net niets te verbergen. We liepen richting de rand van de parkeerplaats, waar zijn auto stond. Daar, pal naast de pomp, stond een grote zwarte bestelwagen. In de cabine zat een man. Grijs haar. Sportief. Onbeschaamd starend.

“Ga daar staan,” zei de fotograaf. “Tegen de zijkant van die bus. En… open je jas.”

Mijn handen beefden een beetje, maar ik deed wat hij zei. Tegen de warme zijkant van de bestelwagen ging ik staan. Mijn jas ging open. Mijn borsten waren zichtbaar voor iedereen die langsliep of langsreed. En ik bleef staan. Trotser dan ooit.

“Draai je om,” commandeerde hij. “Billen naar buiten. Laat dat rokje maar net iets opkrullen. Ja. Goed zo.”

Hij pakte zijn camera weer. Klik. Klik. Klik. Elke pose was een nieuw statement: mijn tong uit mijn mond, mijn vingers tussen mijn benen, mijn borsten tegen het metaal gedrukt. Hij liet me mijn ene voet op een betonrandje zetten, zodat mijn benen nog verder opengingen. Mijn glinsterende natte schaamte was voor iedereen zichtbaar.

Een paar jongens op scooters reden langzaam voorbij. De fotograaf gebaarde niet om te stoppen — hij vond het prima dat ze keken. Hij vond het geil. Net als ik.

“Pak jezelf maar aan, Katja,” fluisterde hij. “Laat ze zien wat voor slet je bent.”

Ik bracht mijn vingers naar beneden, gleed tussen mijn lipjes. Mijn andere hand speelde met mijn tepel. Mijn lichaam trilde, zichtbaar voor iedereen.

Toen kwam de man uit de bestelwagen naar buiten. Hij liep op ons af, zijn blik strak op mij gericht. Zonder iets te zeggen stond hij ineens naast me. Zijn hand gleed over mijn blote rug, zijn vingers over mijn heup.

Ik keek de fotograaf aan. Hij knikte slechts.

Ik begreep de boodschap. En ik deed wat er van me verwacht werd.

💬 Laat jij ook een lekkere reactie achter onder een van mijn verhalen?
Klik dan op de "REAGEER" knop hieronder.

🔔 Niets missen van mijn nieuwste verhalen?
Druk op "ABONNEER" 👇👇👇
Dan weet je als eerste wanneer ik weer iets nieuws heb geplaatst.

📧 Een persoonlijk berichtje sturen?
Mail me gerust: SLETJE-KATJA@OUTLOOK.COM