Wereldreis Met De Grand Odyssey -1

De Hemel op Zee Suite ademt verfijnde decadentie. Door de vloer-tot-plafond ramen strekt de Atlantische Oceaan zich uit, een eindeloze deken van diepblauw die pulst met de cadans van het schip. Het zonlicht gefilterd door de zware zijden gordijnen en werpt gouden rechthoeken op het Carrara-marmer van de vloer. De kroonluchter boven de zithoek, een kaskade van handgeblazen kristal, danst licht op de golven.

Alexander Van der Velde staat bij de minibar, zijn slanke vingers die een kristallen karaf met twintig jaar oude whisky vasthouden. Zijn colbert, een maatwerkstuk van Savile Row, hangt perfect over zijn smalle schouders. De gouden ringen op zijn rechterhand—een erfstuk, een trouwring, een zegelring met het familiewapen—kletteren zacht tegen het glas als hij schenkt. Zijn das, zijde in dieprood, contrasteert scherp met het zwart van zijn overhemd.

Hij draait zich om, zijn ogen—grijs, bijna doorschijnend als oud ijs—gericht op de vrouw die op de chaise longue ligt. Isolde. Zijn vrouw. Zijn bezit. Zijn cadeau aan de avond.

Ze draagt een jurk die meer een suggestie dan stof is—zwart kant dat haar borsten omhult en openlaat aan de zijkanten, de huid bleek en onberispelijk onder de kroonluchter. De rok is kort, te kort, en wanneer ze haar benen kruist—zoals nu, de ene enkel over de andere knie—glijdt de stof op, onthult de bovenkant van haar kousen, de zwarte kant van een jarretel, een streepje bleke dij.

Alexander voelt zijn adem vertragen. Dit is zijn favoriete moment—de spanning voor de voorstelling, het weten van wat komen gaat, de macht die stroomt door zijn aderen als olie.

Er wordt op de deur geklopt. Drie keer, een ritme dat hij zelf heeft bedacht.

"Kom binnen," zegt hij, en zijn stem is glad als de whisky in zijn glas.

De deur gaat open, en ze stromen binnen—tien mannen, een procesie van mannelijkheid die de suite vult met de geur van aftershave, zweet en opwinding. Alexander kent hen allemaal—heeft hen zorgvuldig geselecteerd, gecontroleerd, betaald of overtuigd. Ze variëren in leeftijd, in bouw, in achtergrond, maar delen één essentiële kwaliteit: het vermogen om te presteren onder toezicht, om hun begeerte te kanaliseren in de dienst van zijn visie.

Carlos Bravo loopt voorop, zoals altijd. De barman draagt nu geen schort—slechts een strak wit overhemd waarvan de bovenste knopen open zijn, onthullend een V-vorm van getinte huid, donker haar dat krult tegen zijn borstbeen. Zijn blauwe ogen—altijd twinkelend van humor achter de bar—zijn nu gefixeerd op Isolde met een intensiteit die geen glimlach toelaat. Hij draagt zijn armband nog, het zilver dat flikkert in het kroonluchterlicht.

Naast hem loopt Diego Gonzales, jonger, zijn atletische postuur nog strakker in een zwart shirt dat zijn getatoeëerde armen onthult—kleurrijke motieven die dansen als hij beweegt. Zijn bruine ogen, altijd ondeugend, zijn nu donker van verwachting. De citrusgeur van zijn cologne mengt zich met de algemene geur van mannelijke opwinding die de suite nu vult.

Alexander stapt naar voren, zijn handen geopend als een presentator die zijn meesterwerk onthult.

"Heren," zegt hij, en zijn stem draagt de volle breedte van de kamer. "Ik presenteer u mijn vrouw. Isolde."

Isolde beweegt niet, behalve dat haar borsten rijzen en dalen onder het kant—sneller nu, de stof die over haar tepels trekt. Haar handen liggen langs haar lichaam, de vingers licht gebogen, alsof ze zich voorbereidt op iets dat ze niet kan beheersen.

"Zij is vanavond van u," vervolgt Alexander, en hij neemt een slok van zijn whisky, de vloeistof die brandt in zijn keel. "Haar mond. Haar kut. Haar kont. Alles. Gebruik haar. Bevredig haar. Kom in haar, op haar, over haar. Laat haar voelen dat ze leeft."

Hij loopt naar de chaise longue, buigt zich over Isolde, en fluistert iets in haar oor—woorden die alleen zij kan horen. Haar lippen bewegen, vormen een naam—"Alexander"—maar het komt eruit als een zucht, een gebed.

Nu staat hij rechtop, en is zijn gezicht onverstoorbaar, maar zijn ogen—die grijze ijsogen—fonkelen van een obsessie die geen naam heeft.

"Begin," zegt hij eenvoudig.

De tien mannen bewegen als één organisme, een golf van mannelijk vlees die Isolde overspoelt. De eerste—een donkere reus met schouders als een rugbyspeler—knielt naast de chaise longue, zijn handen die haar gezicht vatten, zijn mond die op de hare stort. Isolde kreunt, een geluid dat ergens tussen pijn en genot inzit, terwijl zijn tong haar mond binnendringt, bezit neemt van haar.

Tegelijkertijd voelt ze handen op haar dijen—meerdere paren, ruw en gretig—die haar benen spreiden, de kant van haar jurk omhoog schuiven. De koude lucht van de suite raakt haar naakte kut, nat en blozend, en dan—dan is er een mond daar, een tong die door haar spleet likt, van haar clitoris naar haar kontje en weer terug.

"Oh god," hijgt ze tegen de mond van de rugbyspeler, en hij lacht, een laag geluid dat trilt in zijn borstkas.

Alexander observeert vanuit zijn positie bij de minibar, zijn whiskyglas nog steeds in zijn hand. Hij heeft zijn jasje uitgetrokken, zijn overhemdsmouwen opgerold, onthullend de smalle, gespierde onderarmen. Zijn das hangt losjes, de rode zijde die contrasteert met het zwart van zijn overhemd. Met zijn vrije hand tast hij naar zijn kruis, waar een harde bobbel zichtbaar is tegen de stof van zijn pantalon.

"Kijk naar haar," fluistert hij tegen niemand in het bijzonder, zijn stem hees. "Kijk hoe ze opent. Hoe ze smacht."

Carlos en Diego hebben zich aan weerszijden van de chaise longue gepositioneerd, hun handen die Isolde's borsten omvatten door het kant heen. Carlos' duim wrijft over haar tepel, voelt het harde knopje onder de stof, terwijl Diego zijn mond op haar hals drukt, bijt in het zachte vlees waar haar hart onder bonst.

"Je bent zo nat," mompelt Carlos tegen haar oor, zijn Spaanse accent dat de woorden vult met een ritme als van salsa-muziek. "Ik kan je proeven vanaf hier. Zoet. Bedorven. Precies zoals ik van je verwachtte."

Diego lacht, een laag, grommend geluid. "Wacht maar tot je voelt hoe strak ze is. Diep in haar. Alsof je handen in een vuist duwen."

Isolde's hoofd valt achterover, haar hals blootgesteld, terwijl de rugbyspeler nu haar keel kust, zijn hand die naar beneden glijdt om haar borst te kneeden. De mond tussen haar benen—ze weet niet van wie, kan het niet zien door de lichamen die haar omringen—zuigt nu haar clitoris, de tong die cirkels trekt om het gevoelige knopje, en ze voelt de eerste golven van een orgasme opkomen, een warmte die uitstraalt vanuit haar buik.

"Nog niet," zegt Alexander, en zijn stem snijdt door de kamer als een zweep. "Nog niet, Isolde. Je wacht totdat ik het zeg."

Haar lichaam trilt van de inspanning om terug te houden, haar vingernagels die in de stof van de chaise longue graven. De man tussen haar benen likt langzamer, tergender, weet precies hoe hij haar op de rand moet houden zonder over te laten gaan.

Alexander loopt naar haar toe, zijn pas afgemeten, gecontroleerd. Hij buigt zich over haar, zijn gezicht dicht bij het hare, zijn grijze ogen die de hare vangen en vasthouden.

"Je doet het zo goed," fluistert hij, en zijn adem ruikt naar whisky en iets bitter, iets medicinaals. "Kijk naar jezelf. Omringd. Gebruikt. Gewild. Dit is wat je bent, Isolde. Dit is wat je altijd al bent geweest."

Hij recht zijn rug, trekt zijn das los, werpt hem op de grond. Zijn vingers werken aan de knopen van zijn overhemd, onthullend een smal, gespierd torso, de huid bleek, bijna doorschijnend, een web van blauwe aderen zichtbaar onder de oppervlakte.

"Genoeg gewacht," zegt hij. "Neem haar."

De woorden zijn een vonk die een lont ontsteekt. De tien mannen—Carlos, Diego, de rugbyspeler, de zeven anderen die hun namen nog niet hebben gesproken—veranderen van gretig wachtend in actie. De rugbyspeler tilt Isolde op, draait haar om, buigt haar over de rugleuning van de chaise longue zodat haar kont omhoog steekt, de kant van haar jurk om haar middel gebonden als een verleidelijke strik.

De eerste lul dringt bij haar binnen zonder waarschuwing—groot, dik, de huid donkerder dan de hare—and Isolde gilt, een scherp geluid dat snijdt door de zware lucht van de suite. Haar handen grijpen de rugleuning, haar knokkels wit, terwijl de man achter haar begint te stoten, zijn heupen die klap na klap tegen haar billen beuken.

"Ja," fluistert Alexander, die nu naakt staat, zijn lul volledig hard, rood en pulserend tegen zijn buik. "Zo. Precies zo."

Carlos stapt naar voren, zijn witte overhemd nu open, zijn borstkas bedekt met donker haar. Hij tilt Isolde's gezicht op, zijn duim die over haar onderlip strijkt, voelt de natheid daar, haar speeksel gemengd met iets anders—de smaak van de man die net met zijn tong in haar mond was, misschien, of gewoon het zout van haar eigen opwinding.

"Open," commandeert hij, en zijn Spaanse accent maakt het woord tot iets heiligs.

Isolde gehoorzaamt, haar kaken die wijd open gaan, en Carlos schuift zijn lul naar binnen, langzaam, genietend van elke centimeter warmte, de druk van haar tong onder zijn eikel, het lichte rukken van haar kaken als ze probeert te wennen aan de omvang. Hij is dik, de huid glad en donkerder dan op de rest van zijn lichaam.

"Zo goed," mompelt hij, zijn handen die haar hoofd vasthouden, zijn vingers verstrengeld in haar blonde haar. "Zo fucking goed."

Diego heeft zich gepositioneerd naast Carlos, zijn hand die zijn eigen lul omvat, langzaam pompend terwijl hij toekijkt. Zijn tatoeages—Maya-achtige patronen, een schedel, bloemen die lijken te bewegen als hij zijn pols draait—dansen in het licht. Hij wacht zijn beurt af, geniet van de anticipatie, de wetenschap dat hij straks ook die warmte zal voelen.

Alexander observeert vanaf zijn positie bij het raam, zijn rug tegen de koele ruit gedrukt. Zijn lul pulst in zijn hand, voorhuid die op en neer glijdt over de glanzende eikel. Hij heeft deze dag al weken gepland—de selectie van de mannen, de voorbereiding van Isolde, de langzame opbouw van anticipatie door hints, vluchtige aanrakingen in het openbaar, de belofte van wat zou komen.

En nu is het hier. Echt. Zijn vrouw, gevuld aan beide uiteinden, haar lichaam schokkend met elke stoot, haar ogen rollend in haar hoofd van pure overbelasting.

Hij loopt naar haar toe, zijn pas ondanks de opwinding die door hem heen giert gemeten en gecontroleerd. Hij buigt zich over haar rug, zijn lul die langs haar onderrug strijkt, het zweet daar, de warmte van haar huid.

"Voel je dat?" fluistert hij in haar oor, zijn stem ruw, bijna onherkenbaar. "Voel je hoe vol je bent? Hoe gebruikt? Hoe gewild?"

Isolde kan alleen maar kreunen, het geluid vervormd door de lul die haar mond vult, haar keel die op en neer beweegt als ze probeert te ademen, te slikken, te overleven de overbelasting van sensatie.

"Dit ben jij," vervolgt Alexander, zijn handen die over haar rug glijden, de vingertoppen die in haar huid graven. "Dit is wat je altijd al wilde. Wat je nodig had. Wat ik je geef."

Hij recht zijn rug, zijn ogen die de ruimte in scannen, de andere mannen die wachten, kijken, hun handen op hun eigen lullen. Hij knikt naar een van hen—een grote, rossige man met de schouders van een zwemmer—die meteen naar voren stapt, zijn lul in zijn hand, dik en rood en druipend van voorvocht.

"Haar kont," zegt Alexander simpelweg. "Maak haar gereed."

De rossige man knikt, buigt zich, zijn vingers—groot, ruw, de nagels kort geknipt—die naar Isolde's billen grijpen, ze spreiden, haar kontje blootleggen. Ze kreunt, het geluid trillend door haar hele lichaam, als ze de druk voelt van zijn duim tegen haar sterretje, de natte kring van speeksel die hij er achterlaat als hij haar probeert te ontspannen.

"Ontspan," fluistert de man, zijn stem laag, hees. "Laat me binnen."

Isolde probeert te ademen, haar longen die branden, haar lichaam dat trilt van de inspanning om te ontspannen terwijl Carlos nog steeds in haar keel stoot, langzaam, diep, genietend van elke seconde. En dan—dan voelt ze de druk, de brandende rek, als de rossige man zijn duim vervangt door de kop van zijn lul, nat en glad, en begint te drukken.

"Ahhh..." Het geluid ontsnapt haar ondanks de lul in haar mond, een langgerekte klaagzang van pijn en opwinding die door de kamer snijdt.

"Ja," zegt Alexander, zijn stem hard nu, commanderend. "Dat is het. Voel haar opengaan. Voel hoe ze je wil, hoe ze het nodig heeft."

De rossige man duwt verder, zijn heupen die werken, zijn lul die langzaam Isolde's kont binnendringt, de strakte ring van spieren die zich om hem heen sluiten, hem vasthouden, hem weigeren te laten gaan. Het is een strijd van millimeters, van ademhaling, van het langzaam opgeven van controle.

En dan, eindelijk, is hij helemaal binnen, zijn ballen die tegen haar kont slaan, en Isolde gilt—nu echt gilt, de lul uit haar mond geglipt, Carlos die achteruit stapt met een vloek van teleurstelling—een lang, hoog geluid dat niets menselijks meer heeft.

"Ja," fluistert Alexander, en hij is naast haar, zijn hand in haar haar, haar gezicht dwingend naar hem toe. "Kijk naar me. Kijk naar me terwijl ze je nemen. Terwijl ze je vullen. Terwijl je niets meer bent dan een gaatje voor hun plezier."

Isolde's ogen, wazig van tranen, vinden de zijne. Haar mond hangt open, speeksel die over haar kin loopt, haar mascara die in zwarte strepen over haar wangen loopt. Ze ziet er vernietigd uit. Gebroken. Perfect.

"Je bent zo mooi," zegt Alexander, en hij meent het, de woorden die uit zijn diepste kern komen. "Zo perfect. Zo vol. Kijk hoe ze je willen. Kijk hoe ze voor je vechten."

De rossige man is begonnen te bewegen, langzame, diepe stoten die Isolde's hele lichaam doen schudden. Achter hem staat Carlos, zijn lul in zijn hand, wachtend op zijn beurt om weer in haar mond te zijn. En de anderen—de zeven die nog wachten, kijken, hun handen op zichzelf of elkaar—vormen een cirkel van begeerte om hen heen.

Diego stapt naar voren, zijn tatoeages die dansen als hij beweegt. Hij heeft een flesje glijmiddel in zijn hand—Alexander heeft aan alles gedacht, altijd alles—and knielt naast de chaise longue, zijn vingers die koel en glad over Isolde's clitoris glijden, cirkels trekkend die haar lichaam doen spannen.

"Voel je dat?" vraagt hij, zijn accent dat de woorden vult met muziek. "Voel je hoe vol je bent? Hoe elk ding dat we doen, je overal voelt?"

Isolde kan alleen kreunen, het geluid diep in haar keel, een dierlijk geluid dat geen woorden meer kent.

Alexander observeert, zijn lul nu vrij, pulserend in zijn hand. Hij is niet de grootste man in de kamer—weet hij, heeft hij altijd geweten—maar de manier waarop hij zich beweegt, de controle die hij uitoefent, maakt hem tot de dominante aanwezigheid. Dit is zijn theater. Zijn vrouw. Zijn vertoning.

"Wissel," commandeert hij, en zijn stem snijdt door de kamer als een mes door zijde.

De rossige man trekt zich terug, zijn lul glanzend van Isolde's lichaam, en Carlos neemt zijn plaats in—niet in haar kont, maar in haar kut, zijn dikke, besneden lul die moeiteloos in haar natte opening glijdt, de wanden van haar vagina die zich om hem sluiten met een zucht van verlichting.

"Ah... ahhh..." Isolde's stem is hoog, gebroken, als ze Carlos voelt binnendringen, de druk die anders is, dieper, voller. Tegelijkertijd voelt ze een nieuwe lul tegen haar lippen—de rossige man, schoon gewassen, die zijn geur op haar laat, de geur van haar eigen kont die nog op hem kleeft.

"Zuig," beveelt Alexander. "Laat hem proeven wat je bent."

Isolde opent haar mond, laat de rossige man binnenglijden, haar tong die automatisch over zijn eikel strijkt, de smaak—bitter, muskusachtig, haarzelf—die haar misselijk maar geil maakt. Ze zuigt, haar wangen die hol worden, terwijl Carlos achter haar begint te stoten, zijn heupen die tegen haar billen slaan, zijn ballen die tegen haar clitoris slaan met elke diepe penetratie.

Diego, nog steeds naast haar, heeft zijn vingers gevonden—twee, drie, die in haar kont glijden, strekkend, voorbereidend, terwijl Carlos haar kut vult. De dubbele druk is overweldigend, een sensatie die geen naam heeft, die zich niet laat vangen in woorden als "vol" of "volgestopt"—het is meer, het is alles, het is het verlies van grenzen, van zelfoverschatting.

"Kijk naar me," commandeert Alexander, en Isolde's ogen, nat en wazig, vinden de zijne. Hij staat nu naast de chaise longue, zijn lul in zijn hand, pompend in hetzelfde ritme als Carlos' stoten. "Kijk hoe mooi je bent. Hoe vol. Hoe gebruikt. Dit is wat je bent, Isolde. Mijn perfecte, vuile slet."

De woorden zijn een gif dat in haar bloed stroomt, een vergif dat haar hotter maakt, desperater, meer. Ze gilt om Carlos' lul, het gelud gemoffeld, terwijl de rossige man dieper in haar keel dringt, zijn handen in haar haar, haar hoofd vasthoudend terwijl hij haar gezicht neemt.

"Ze is klaar," zegt Diego, zijn vingers die nu vier zijn in haar kont, strekkend haar wijd open. "Dubbel. Nu."

Carlos trekt zich terug, zijn lul glanzend van haar sappen, en zonder waarschuwing—zonder genade—duwt hij zich in haar kont, de druk explosief, de pijn die Isolde doet schreeuwen, een lang, hoog geluid dat de ramen lijkt te laten trillen.

Tegelijkertijd neemt de rossige man haar plaats in haar kut—groter, dikker, zijn lul die haar opent, vult, overstroomt met sensatie. De twee mannen—Carlos in haar kont, de rossige in haar kut—vinden een ritme, een tegenbeweging die Isolde's hele lichaam doet schudden, haar borsten die heen en weer slingeren onder het kant van haar jurk.

"Ah... ah... ahhh!" Isolde's stem is gebroken, onherkenbaar, een instrument van pure sensatie. "Je bent zo... zo... ah! Je lul is zo... diep... ah!"

Alexander buigt zich over haar, zijn gezicht dicht bij het hare, zijn grijze ogen die de hare vangen. "Voel je dat?" fluistert hij, zijn stem rauw, gebroken van opwinding. "Voel je hoe vol je bent? Hoe je niets meer bent dan een serie gaatjes voor ons plezier?"

Isolde kan alleen kreunen, haar ogen die rollen, die zichtbaar wordt onder de opgetrokken oogleden.

"Je bent mijn perfecte hoer," vervolgt Alexander, en hij stopt zijn eigen lul in haar mond, silencing haar kreten, vullend haar laatste gaatje. "Mijn vuile, perfecte vrouw. Neem het allemaal. Neem alles wat we je geven."

De vijf mannen—Carlos, de rossige, Alexander, en de twee die Isolde's handen hebben gevonden, hun lullen die ze pompt in een ritme dat ze niet controleert—bewegen als één organisme, een machine van vlees en begeerte die Isolde's lichaam gebruikt, vult, overstroomt.

Haar eerste orgasme komt als een tsunami, onverwacht, onvermijdelijk—een golf van sensatie die uitstraalt vanuit haar buik, haar clitoris, haar diepste kern, die haar lichaam doet spannen, schudden, schreeuwen om Alexander's lul, het geluid gemoffeld maar de trilling voelbaar voor iedereen.

"Ja," sist Alexander, zijn heupen die stoten, dieper in haar keel dringend. "Kom. Kom over hun lullen. Laat ze voelen hoe graag je dit wilt."

De mannen in haar kut en kont voelen het—de ritmische samentrekkingen van haar orgasme, de manier waarop haar lichaam lijkt te proberen hen uit te persen, te zuigen dieper in—and ze versnellen hun stoten, hun eigen orgasmes dichtbij, onvermijdelijk.

Carlos komt het eerst—met een diep, grommend geluid dat uit zijn diepste kern lijkt te komen, stoot hij diep in Isolde's kont, zijn lul die pulseert, spuit, vult haar met een warme, dikke lading zaad. Hij blijft staan, zijn heupen die kleine, onvrijwillige stoten maken, elke druppel diep in haar pompend.

De rossige man volgt seconden later—met een kreet die klinkt als een overwinning, als bevrijding, stoot hij diep in haar kut, zijn lul die zwelt, barst, een overstroming van zaad die haar diepste plekken vult, overstroomt, naar buiten lekt rond zijn schacht.

Alexander komt het laatste—met een zachte, bijna verraste zucht, alsof het hem overvalt, stoot hij diep in Isolde's keel, zijn lul die pulseert, spuit, zijn handen die haar hoofd vasthouden, haar dwingen elk laatste druppel te slikken, te accepteren, te smaken.

Ze vallen als dominostenen—Carlos die achteruit stapt, zijn lul die uit Isolde's kont glijdt met een zacht, nat geluid, zaad dat uit haar open gaatje loopt, over haar dijen stroomt; de rossige man die even blijft staan, nog steeds half-hard in haar, alsof hij niet kan loslaten; Alexander die zijn lul uit haar mond trekt, langzaam, genietend van de manier waarop haar lippen over zijn eikel strijken, een laatste slik, een laatste blik van haar wazige ogen.

Isolde blijft liggen, gevouwen over de rugleuning van de chaise longue, haar lichaam trillend, bedekt met zweet, sperma, haar eigen sappen. Haar jurk is gescheurd, de kant verscheurd, haar kousen kapot, jarretels los. Ze ziet eruit als een slagveld, als een oorlogszone van seks.

En Alexander—Alexander staat over haar heen gebogen, zijn hand die door haar natte, geklitte haar strijkt, zijn grijze ogen die glanzen van trots, van bezit, van een liefde die geen naam heeft in gewone taal.

"Je was perfect," fluistert hij, en zijn stem is zacht, bijna teder. "Mijn perfecte, vuile vrouw. Mijn hoer. Mijn slet. Mijn koningin."

Isolde beweegt niet, behalve dat haar ogen sluiten, een traan die uit de hoek glijdt, over haar neus, haar wang, haar kin—niet van verdriet, maar van overweldiging, van het te veel, van de sensatie die nog steeds door haar lichaam pulseert als een tweede hartslag.

Alexander buigt zich, kust de traan weg, de zoute smaak op zijn lippen. Dan recht hij zijn rug, kijkt naar de mannen die rondom staan—Carlos en Diego die naast elkaar leunen, nog steeds half-naakt, hun lullen die langzaam weer hard worden bij het zicht van Isolde's vernietigde lichaam; de anderen die wachten, kijken, hun beurten tellend in hun hoofden.

"We gaan verder," zegt Alexander, en zijn stem draagt de autoriteit van een koning. "Mijn vrouw is nog niet klaar. Mijn vrouw is nooit klaar."

En terwijl het schip verder vaart over de donkere oceaan, de zon die ondergaat in een explosie van oranje en paars achter de ramen van de Hemel op Zee Suite, begint de tweede ronde—Isolde's lichaam dat opnieuw gevuld wordt, haar kreten die mengen met het geluid van de golven, Alexander's fluisteringen die haar naar hogere pieken van extase drijven.

Dit is slechts het begin van de nacht. En de nacht is nog niet voorbij.

Trefwoord(en): Cuckold, Gangbang, Suggestie?

Ontzettend bedankt voor je hulp!

Ontzettend bedankt voor je hulp!