Ik werd wakker met een gretige spanning in mijn buik. Die honger. Die geile drang. Het soort ochtend waarop je niets nodig hebt om je hartslag omhoog te krijgen. Mijn lakens plakten aan mijn huid, mijn tepels stijf tegen het katoen gedrukt. Ik lag even stil, voelde mijn kloppende kutje tegen de binnenkant van mijn dij, en wist: vandaag werd geen gewone dag. Vandaag zou ik mezelf geven. Aan wie dan ook.

In de keuken opende ik de koelkast en greep naar een bakje yoghurt. Geen poespas. Gewoon naturel, vol en romig. Terwijl ik lepeltje voor lepeltje in mijn mond liet verdwijnen, gleed mijn andere hand langs mijn heup. Even proefde ik op mijn tong wat ik later op mijn huid hoopte te voelen: warm, dik, onbeschaamd. Ik likte het lepeltje extra traag af, mijn lippen glanzend, mijn gedachten vuil.

Onder de douche liet ik het water over me stromen, heet en genadeloos. Ik waste me zorgvuldig, mijn vingers traag tussen mijn benen, cirkelend, prikkelend. Daarna pakte ik mijn scheermesje. Eerst mijn kutje, elke streep precies, elk haartje weg, tot het glom van gladheid. Toen mijn kontje, net zo zorgvuldig, mijn huid strakgespannen tussen mijn vingers. Ik wilde zacht zijn. Aalglad. Gelikt kunnen worden, urenlang. Ik stelde me vingers voor. Tongen. Pik. Alles wat zou komen.
Ik kneep zacht in mijn tepels onder de warme stralen, mijn benen wiebelend van verwachting. Mijn ademhaling werd zwaar, mijn heupen gleden als vanzelf naar voren tegen mijn eigen hand. Ik ving mezelf op het randje — dit moest ik op straat voelen, bij hén, niet nu al alleen.

Toen ik mezelf afdroogde, bekeek ik mijn spiegelbeeld. Mijn haar nog nat, mijn ogen donker. Ik wist wat ik vandaag zou zijn: een sletje met een missie.

Normaal zou ik geen ondergoed aantrekken. Maar vandaag besloot ik het anders te doen: de klassieke onschuld-look. Een katoenen onderbroekje met een schattige print en een bijpassende bh. Alles paste perfect onder het satijnen witte overhemd dat ik zorgvuldig uitkoos. Daarbovenop: een minirokje, zó kort dat het elke zuchtje wind spannend maakte. Kniekousen, nette lage schoentjes, een stropdas losjes om mijn nek geknoopt en twee staartjes met gele strikjes in mijn haar. Mijn make-up was net zo uitdagend: glanzende lipgloss, roze blush op mijn wangen, en grote wimpers met zwarte eyeliner die mijn blik verleidelijk naïef maakten. Lolly in mijn mond. Het schoolmeisje dat je moeder je verbood te willen. Ik was een wandelend 'fuck me'. En iedereen mocht het weten.

Terwijl ik door de straten liep, voelde ik mijn dijen al licht vochtig worden. Mijn fantasie draaide op volle toeren. Overal waar ik kwam, draaiden hoofden zich om. Mannen in auto's toeterden, één riep iets over mijn benen, een ander floot hard. Op straat bleven blikken aan me plakken, alsof ik een wandelende verleiding was. Sommigen gaven me een goedkeurend knikje, anderen gewoon een rauw compliment. Ik voelde me bekeken, gekeurd, gewild. En ik genoot. Mijn kutje tintelde, wetend wat ze allemaal dachten. En toen zag ik het: Voetbalvereniging Amstelveen, met een groep oudere mannen op het veld — een veteranenwedstrijd. Grijze slapen, stevige lijven, zweet dat glinsterde in de avondzon. Mijn benen vertraagden automatisch. Ik ging op het hek zitten. Mijn rokje schoof op. Mijn hartslag ook.

Ik stak demonstratief de lolly tussen mijn lippen en zoog eraan als een geile belofte. Een van de mannen keek op — hij zag me. Zijn ogen bleven hangen. Zijn blik gleed over mijn benen, omhoog naar mijn kniekousen, bleef steken aan mijn korte minirokje. Ik deed mijn rokje aan de voorkant wat omhoog. Ik opende mijn benen nét iets verder. Zijn kaak spande. Ik wist genoeg.

Het thuisteam stond met 2-0 achter. En ik zag het voor me. Hoe ze gefrustreerd die kleedkamer binnen zouden lopen. En hoe ik daar dan zou zitten. Niet om te troosten. Maar om te laten vergeten. Al hun energie, al hun mannelijkheid, op mij gericht. Eén voor één. Of allemaal tegelijk. Mijn rol was duidelijk: geen supporter, geen trooster — ik was hun afreager-object. Hun geile uitlaatklep. Mijn onderbroekje was inmiddels nat.

Ik liep richting de kleedkamers. Zonder aarzeling. Bij het bordje 'Thuis' stopte ik. De deur stond op een kier. Binnen zag ik tassen, handdoeken, jassen. En ik? Ik klom op de massagetafel, zette mijn voeten breed uit elkaar, en trok mijn onderbroekje opzij zodat mijn glimmende, kale kutje vol in het zicht lag. Ik wachtte.

Ik wiegde langzaam met mijn kont, mijn kutje glinsterde in het tl-licht van de kleedkamer. Mijn vingers gleden even over mijn kutje, zacht, prikkelend, net genoeg om mijn heupen te laten schokken van verlangen. Ik wilde dat ze het zagen — hoe gretig ik al was voordat ze binnenkwamen. Mijn ademhaling ging sneller, mijn tepels staken strak door mijn bh. Ik hoorde in de verte het gefluit van de scheidsrechter. Binnen enkele minuten zouden ze hier zijn. Vijftien mannen. Bezweet. Gefrustreerd. Vol testosteron. En ik zou hun oplossing zijn.

De eerste noppen tikten op de tegels. Ik ademde diep in. Mijn hart gierde. Maar ik bewoog niet. Ik zat daar voor een reden.

De deur zwaaide open. Gelach, stemmen. En dan plots: stilte.

"Wat... de... hel?" klonk een zware stem.

Ik likte de lolly traag. "Hoi. Ik ben Katja. Een sletje met een missie. Jullie hebben verloren. Maar ik wil winnen. Van jullie. Allemaal."

Er viel een korte stilte. Toen sloeg de deur dicht. Op slot.

"Grote woorden," klonk het achter me. "Dan mag je dat bewijzen."

Iemand gooide een kussen op de grond. "Op je knieën, sletje. Laat je mond het werk doen."

Ik liet me langzaam zakken, mijn knieën raakten het kussen. Mijn tong gleed over mijn lippen — niet van nervositeit, maar van honger. De eerste man kwam voor mij staan en haalde zijn donkere, stijve lul uit zijn sportbroek. Ik keek omhoog terwijl ik mijn mond opende, mijn tong naar buiten stak als een uitgestoken uitnodiging. Hij greep mijn hoofd, duwde zich in één stoot naar binnen. Mijn lippen sloten zich rond zijn dikte. Mijn keel verwelkomde hem als een gast die mocht blijven slapen. Tijdens het pijpen pakte hij mijn tietjes vast, kneep erin, duwde ze tegen elkaar terwijl zijn heupen naar voren beukten.

Rondom mij hoorde ik ritsen. Broeken op de grond. Zuchten. Gelach. Ze kwamen dichterbij. Een kring van pikken rondom mijn gezicht. En ik? Ik voelde me thuis. Ik begon te zuigen. Langzaam eerst. Dan sneller. Mijn hand gleed over mijn eigen natte onderbroekje, wreef over mijn kutje terwijl mijn mond werd gebruikt. Iemand greep mijn staartjes vast, trok eraan terwijl hij zijn lul tegen mijn gezicht sloeg. “Vieze kleine slet,” gromde hij. Ik kreunde — zijn woorden, zijn toon, zijn grip, alles deed me soppen.

Mijn mond werd gevuld, leeggezogen, gevuld opnieuw. Elke pik bracht een andere geur, een ander ritme, een andere klop tegen mijn gehemelte. Ik draaide mijn hoofd telkens naar de volgende, hun lullen als vanzelfsprekend geleid door mijn lippen. Mijn tong danste van basis naar top, ik zoog krachtig en liet hem dan weer langzaam glijden, net zolang tot ik hun gesmak en gevloek hoorde.

Iemand zette zijn voet naast mijn knie, dwong mijn hoofd omhoog. "Laat me diep gaan, slet," gromde hij. Ik ontspande mijn keel en voelde hoe hij zijn pik helemaal naar binnen duwde, tot mijn ogen traanden en mijn keel vol zat. Hij hield me vast, diep, lang, mijn neus tegen zijn buik gedrukt. Toen trok hij zich terug — nat, glimmend, trots. Mijn speeksel droop langs mijn kin en over mijn borst.

Een paar handen trokken mijn blouse los, de knoopjes vlogen open. Mijn bh werd naar beneden getrokken. Mijn tieten sprongen naar voren, warm, strak, trillend van opwinding. "Kijk die tepels nou, klaar voor gebruik," hoorde ik iemand zeggen. En zonder aarzelen voelde ik een mond erop. Zuigend. Bijtend. Tergend geil. Terwijl ik de ene lul in mijn mond nam, werd mijn tepel afgezogen door een tong die wist wat hij deed.

Ik voelde me in dat moment geen meisje meer. Ik was het voetbalsletje van de kleedkamer. Hun hoertje. Hun mondhoer. Hun speelse overwinning op een verloren wedstrijd. En ik genoot van elke seconde. Mijn lijf was een speelveld en hun pikken waren de spelers — hard, meedogenloos, geil.

Ze trokken me overeind. Mijn knieën kraakten licht van het harde werk, maar ik wilde meer. Mijn blouse hing half open, mijn rokje gekreukt, mijn onderbroekje nat en verschoven. Ze sleurden me richting de douches — een van hen gaf me een pets op mijn kont. "Daar gaan we je afspoelen, sletje," lachte hij ruw.

Het water was al aangezet. Dampen vulden de ruimte. Ze duwden me onder de warme straal. Mijn natte kleren plakten aan mijn huid. Eén rukte mijn bh verder omlaag, een ander scheurde mijn onderbroekje los. "Kijk die geile gleuf van je toch eens glimmen," fluisterde iemand in mijn oor, terwijl zijn hand tussen mijn billen gleed.

Twee sterke armen trokken me tegen de tegelmuur. Mijn benen werden uit elkaar gedrukt. Een stijve lul duwde zich tussen mijn billen, gleed langs mijn kontgaatje, maar schoof toen ruw mijn kutje binnen. Ik krijste van genot. Hij stootte diep, terwijl een ander mijn gezicht pakte en zijn lul tegen mijn lippen duwde. "Open, slet," snauwde hij. En ik gehoorzaamde. Mijn mond en mijn kut werden tegelijk gebruikt, mijn lijf was niets meer dan een doorgang, een nat geil instrument voor hun lust.

Ze wisselden van plek. Eén trok zich uit mijn mond terug, zijn lul druipend van speeksel, terwijl een ander zijn plaats innam. Mijn wangen werden vastgehouden, mijn lippen opengeduwd, en opnieuw gleed een harde lul naar binnen. Mijn benen werden opgetild, mijn rug tegen de natte tegels gedrukt, en ik werd opnieuw diep genomen. Elke stoot schudde me door elkaar. Mijn tepels werden geknepen, mijn kont kreeg een klap, en ik schreeuwde het uit van genot.

“Ze zuigt als een kampioen,” hoorde ik. “En dat kutje… strak en soppend, alsof ze erop getraind is.” Ze lachten, kreunden, genoten van me als één lichaam om te delen. En ik voelde me bezeten. Geen schaamte, geen grenzen — alleen geilheid. Eén man beukte me tegen de muur terwijl de ander zich klaarmaakte. Mijn mond ging open voor zijn zaad. Warme spetters op mijn tong, over mijn gezicht, tot in mijn haar.

Ze trokken me van de muur en lieten me zakken op de natte tegelvloer. Mijn benen trilden, mijn gezicht nat van zaad en douchewater. Ik keek op naar de kringen van mannen om me heen — hun blikken hongerig, nog lang niet klaar. Twee handen onder mijn oksels trokken me omhoog, terwijl een ander zich al klaarzette achter me. Mijn benen werden gespreid, mijn kontje geheven.

Ik voelde zijn lul tegen mijn kontgat. Geen waarschuwing, geen aarzeling. Hij duwde zich naar binnen, mijn lijf schokte van de invasie. Tegelijk greep een ander mijn haar, trok mijn hoofd achterover en duwde zijn lul opnieuw in mijn mond. Dubbel gevuld, mijn lichaam gespannen tussen twee ritmes. Mijn kontje werd hard geneukt, mijn keel opnieuw diep gebruikt. Tranen liepen over mijn wangen van genot.

“Dit sletje moeten we houden,” hoorde ik iemand hijgen. “Elke week, na de wedstrijd.” Mijn hart bonsde. Mijn kutje tintelde opnieuw. En ik wist: dit was nog lang niet het einde.

Na de laatste spetterende kreunen en diepe zuchten, tilden twee mannen me op — één onder mijn knieën, één bij mijn schouders. Mijn lijf hing slap van overgave, maar mijn ogen glommen. Ze droegen me terug naar de kleedkamer, alsof ik hun trofee was. Een hand gleed langs mijn buik, over mijn borsten, kneep zacht in mijn tepels terwijl ze me neerlegden op de massagetafel.

“We willen nog één keer, allemaal,” zei een van hen. Hij trok zijn shirt over zijn hoofd, zijn buik nog bezweet van het spel. De rest volgde. Vijftien mannen, één voor één, stelden zich op. Ze rukten zich af boven me, lieten druppels zaad vallen op mijn buik, mijn borsten, mijn gezicht. Ik opende mijn mond, stak mijn tong uit, wilde elke straal voelen, elke smaak opnemen. Het was de finale — het toetje van hun slet.

*Toen het laatste kloddertje sperma van mijn kin droop, voelde ik hun handen over me heen gaan. Zacht. Voldaan. Er werd gelachen. Iemand gaf me een klap op mijn kont. "Tot volgende week, voetbalhoertje," zei hij. En ik glimlachte. Mijn kutje glom, mijn lijf was bedekt met sporen van hun overgave, en ik wist dat ik terug zou komen. Elke keer weer.

Voordat ik vertrok, kwam één van de mannen naar me toe met een opgevouwen voetbaltenue in zijn hand. Hij drukte het me grijnzend in de schoot. "Voor volgende week," zei hij. "Maar zonder iets eronder. Geen slipje. Geen bh. Alleen dat shirtje en dat broekje, strak over je kale kutje en stijve tepels." Ik keek hem aan, likte mijn lippen, en knikte. Het vooruitzicht liet me opnieuw soppen.

En ik wist zeker: ik zou terugkomen. In tenue. Met mijn kutje kaal. Mijn kontje strak. En mijn mond wijd open.